Sarita, a gambá do quintal da casa da minha avó

           — Sarita?

           — Sarita.

           — Mas por quê?

           — Por que o quê?

           — Esse nome.

           — Ué, já reparou que ela tem cara de Sarita?

        E lá estava eu observando aquele bicho com cara de gambá, quando fui obrigado a concordar com a minha avó, que acabara de descascar um ovo cozido e colocá-lo em um suporte na goiabeira. Sarita, talvez desconfiada pela minha presença, relutou um pouco em ir até a iguaria. No entanto, bastou uma troca de olhares com minha avó para a danada mostrar toda a sua agilidade por aqueles galhos escorregadios. 

           — Ela adora ovo cozido. 

           — Deu pra perceber, vovó.

           — Pois é.

           — Ela está aqui há muito tempo?

           — Desde fevereiro, logo após o carnaval.

           — Sabe de onde ela veio?

           — Não, mas ainda bem que veio.

           — Por quê, vovó?

           — É que por aqui tava dando muita lacraia e até escorpião.

           — E o que tem isso a ver?

           — Mucuras comem esses bichos. Comem até cobras venenosas.

           — Sério?

           — Sério.

           — Mas e se forem picadas por esses bichos?

           — Não tem problema. Elas são imunes ao veneno.

          Vovó foi até a cozinha para começar a preparar a comida. Era domingo, dia de almoço em família. Fiquei por um momento ali no quintal observando a Sarita terminar de comer aquele ovo cozido. Desde então, passei a olhar os gambás com outros olhos. Ah, também soube que, além de mucura, também são conhecidos como saruê.

• Nota de esclarecimento: O conto "Sarita, a gambá do quintal da casa da minha avó" foi publicado por Notibras no dia 30/4/2024.
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Paula, Maurício e o verdadeiro fruto do pecado

    

            Ai, ai, ai, ai, ai! Nem te conto o que rolou por aqui na última semana. Pois é, sabe a Paula? Essa mesma, a filha da dona Fátima. Não é que ela pegou o marido com outra na cama? Pegou sim! E como pegou! Só não virou caso de polícia porque, entre mortos e feridos, todos se salvaram. Ou melhor, safaram-se, inclusive o safado do Maurício, o traidor.

          Para entender o caso, é bom retornar até o último carnaval. Lá estavam a Paula e o Maurício, que jurou amor eterno para a esposa ali mesmo. Como sei? Sou testemunha quase ocular, pois estava no dia com uma amiga, que, parece, viu tudo acontecer numa das 51 mesas do Pietro's Bar, famoso quiosque aqui em Barra de São Miguel. E, se a minha amiga não conseguiu me contar todos os detalhes, é óbvio que imaginei alguns e, não nego, talvez tenha aumentado outros tantos. Mas quem garante que não aconteceu exatamente assim? Coloco a sua mão no fogo que sim.

          Paula, mulher dos seus 45, apesar de negar que tenha chegado aos 32, é casada há pelo menos 20 com o Maurício. É ou era? Não importa, pois fofoca boa não se intimida por causa de miudezas. 

          Combinaram passar aquela última noite de folia desfrutando uma gelada e degustando as famosas iguarias do referido estabelecimento comercial na linda Praia das Conchas. Coquetel daqui, coquetel dali, eis que a Betinha, que outrora poderia ser facilmente confundida como a cocotinha do pedaço, resolveu desfilar toda aquela alegoria justamente na mesa ao lado. Pra quê? O olho comprido do Maurício, mais arregalado que jabuticaba madura no pé, cismou em fazer par com o tal pensamento do Diabo. 

          Não pense você que a coisa desandou de modo a causar embaraço para os presentes. É que a Paula, que de boba não tem nada, deu aquele beliscão de acordar até defunto de três dias no esposo. O homem, que vagava que nem astronauta pelo espaço, pousou rapidamente o seu foguete. Nada de se embrenhar pelos anéis de Saturno ou buscar o aconchego em outra Vênus. 

          O carnaval passou, mas eis que chegou a Semana Santa. E, sejamos sinceros, o Maurício parecia redimido daquele pequeno deslize. Tanto é que até fez questão de preparar o almoço da sexta-feira. Peixe, conforme reza a tradição. Tanto é que a Paula quis presentear o maridão com novidades debaixo dos lençóis, que se tornaram ainda mais aquecidos naquele dia assim que a Lua despontou no lindo céu sobre aquele lar, doce lar. 

          Mas não é apenas de peixe que vive o homem. E não é que o Maurício, justamente no domingo de Páscoa, caiu de boca no chocolate da Betinha? Isso mesmo! Pra você ver como é que as coisas acontecem por causa dessa ânsia descontrolada por tal iguaria. Diante da inocente maçã, o chocolate é o verdadeiro fruto proibido.

          Foi um pega pra capar, mas, até onde consta, Maurício se safou com sua masculinidade intacta. Tomou alguns bons tapas na cara para deixar de ser adepto da infidelidade. Se o homem tomou tenência, não se sabe ao certo, mas parece que tem andado na linha. É que a Paula caminha todas as manhãs pela orla, mão firme no braço do gajo, que nem se atreve a tirar os olhos da areia, pois o beliscão já está preparado, só esperando a oportunidade.   

• Nota de esclarecimento: O conto "Paula, Maurício e o verdadeiro fruto do pecado" foi publicado por Notibras no dia 30/4/2024.
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Lúcio, o fumante inveterado

    

        Não devia ter dez anos quando deu a primeira tragada. Escondido da avó, que havia esquecido o cigarro no cinzeiro. Tragou com tanta força, que teve uma crise de tosse. A velha, lá da cozinha, pensou que o menino estava doente por causa da friagem. 

          — Coloque as meias, Lúcio!

          Já um pouco maior, o garoto criou coragem e pediu para o pai deixá-lo acender o cigarro. O homem achou graça e não viu motivo para negar tal desejo. Esse passou a ser um hábito, tanto é que Lúcio acendia não apenas o cigarro do pai, mas da mãe, dos tios e até da avó, de quem pegava escondido dois ou três para fumar escondido. 

          Aos 15, Lúcio, cigarro entre os dedos, tragava sem cerimônia na frente de todos. Fumava na rua, na escola, no clube, até no ônibus, quando ainda não era proibido. Fumaça pela boca, fumaça pelas narinas, fumaça em lindas argolas que bailavam pelo ar. 

          Lúcio começou a trabalhar em uma repartição pública. Que felicidade! A fumaça se confundia com as pessoas. Cinzeiros espalhados por todo o ambiente, abarrotados de guimbas. 

          Foi no emprego que o rapaz conheceu Maria. Encantadora aos 28 anos e, ainda por cima, fumava com estilo. Piteira! Isso mesmo! Piteira! A mulher era a única que usava esse apetrecho para dar longas tragadas antes de soltar fumaças em aros tão perfeitos, que não teve jeito. Lúcio ficou completamente enlaçado pela colega. 

          — Não, Lúcio. Você é muito novo pra mim.

          O rapaz, apesar de apaixonado, não insistiu. Melhor ficar próximo sofrendo a ser excluído do círculo de amizade da mulher. E foi o que fez. Tornaram-se até confidentes e, durante a comemoração de fim de ano, o grupo foi se despedindo, até sobrarem cinco ou seis. Maria e Lúcio, mais ao canto, sorriam futilidades, até que ela mexeu na carteira para pegar mais um cigarro.

          — Posso acender pra você?

          — Hum. Sabia que ninguém nunca acendeu um cigarro pra mim?

    Não se sabe se foi por conta daquele gesto ou se a bebida contribuiu, Maria começou a olhar o colega com outros olhos. Tanto é que, naquele mesmo dia, os dois foram para um hotel ali perto, onde passaram a noite. Entre uma tragada e outra, aquelas vozes carregadas de alcatrão se amaram.

• Nota de esclarecimento: O conto "Lúcio, o fumante inveterado" foi publicado por Notibras no dia 29/4/2024.
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Meioca, a cachorra que me acompanhou por anos

        

            Minha avó chegou carregando uma caixa de sapato. Pela aparência gasta, imaginei que receberia mais um novo velho par de algum primo, já que eu havia nascido com a sina dos mais novos: herdar roupas e calçados que já não serviam nos maiores.  

           Ela me estendeu a caixa, que peguei provavelmente com um sorriso forçado nos lábios. No entanto, logo percebi que algo se mexia ali dentro. Curioso que era, tratei logo de tirar a tampa e me deparei com uma linda cadelinha quase toda marrom, caso não fosse por aquelas manchas nas patas, que pareciam luvas e meias.

            Não me contive e a peguei no colo e encostamos nariz com nariz. O dela era de um geladinho, que, a princípio, me reportou aos cubos de gelo que mamãe adorava mastigar. Entretanto, quase ao mesmo tempo, senti aquele cheiro, verdadeiro fetiche que os filhotes de cachorro despertam até mesmo no mais insensível coração de nós, meros humanos. 

            Minha tia Doroteia se aproximou e me perguntou que nome eu daria para a minha cachorrinha. Pipocaram sugestões de todas as bocas presentes: Princesa, Luna, Diana, Safira... Até que minha avó, do alto da sua perspicácia, tocou os pés da minha, a partir daquele momento, maior companheira. Não tive dúvida e balbuciei, quase ao mesmo tempo em que os lábios da minha avó se mexiam: Meioca.

                _ Meioca? Que nome esquisito! - disse tia Doroteia.

           _ Meioca, sim! Se o Gustavinho escolheu, tá escolhido! - minha vó falou e, logo, todos entenderam que estava falado. 

            Dos meus 8 aos 21, Meioca e eu passamos a maior parte do tempo juntos. É verdade que, assim que passei no vestibular, nossas brincadeiras se tornaram menos frequentes, mesmo porque fui morar na cidade vizinha. Mas, sempre que voltava para casa, íamos ao lago nos refrescar. E, nos seus últimos meses de vida, eu a carregava no colo e sentávamos debaixo de uma mangueira, cujas raízes tocavam as margens, como se dedos fossem. 

            Meioca já não possuía aquele vigor, mas seus olhos, apesar de cada vez mais tomados pela catarata, continuavam a me acompanhar, como se me protegendo de algo enquanto eu dava um mergulho. Era nítido seu alívio quando eu retornava para seu lado, tamanha sua euforia. Dividíamos um sanduíche de carne, até que a tarde se esvaía e eu tomava minha amiga nos braços e retornávamos para casa, onde nos esparramávamos no sofá e devorávamos uma bacia cheia de pipoca, enquanto assistíamos a mais um programa sobre a vida selvagem. 

                Não sei se a Meioca entendia o que era aquele monte de animais na televisão, mas sempre se mostrou muito interessada, especialmente quando surgia algum lobo. Talvez ela soubesse que aquele animal, muito maior do que a minha amiga, possuía uma ligação forte com a sua existência.

                Outros bichos que faziam os olhos de Meioca brilharem eram tigres, leões, onças e leopardos. Ela chegava a se erguer, orelhas voltadas para a tela. Mamãe, quando notava esses momentos, falava sempre a mesma frase: "Meioca, essas feras podem devorá-la!" Minha cadela encarava minha mãe, como se dissesse: "Que nada! São apenas gatos!"

            Foi no outono de 1982, quando Meioca fechou os olhos pela última vez. Minha mãe chorou por nós dois, já que eu só fiquei sabendo no final de semana, quando cheguei à nossa casa. Estava na faculdade e, antes de eu abrir o portão, percebi que algo estava diferente. Meioca não me esperava na varanda, como sempre. Também notei um pequeno monte de terra debaixo da goiabeira próxima ao muro. Uma lágrima escorreu pelo meu rosto, e inúmeras outras fizeram o mesmo caminho. 

       Naquele dia, prometi que jamais teria outro cachorro, tamanha a dor que senti e que me acompanha desde então. Quase duas décadas após, resisti aos apelos dos meus filhos, que tanto me imploraram por um cãozinho. Mantive-me firme até a semana passada, quando minha primeira neta veio até mim: "Vovô, o papai não quer me dar um cachorro. O senhor me dá?"

        Pois é, eis que aqui estou, perto de completar 60 primaveras, com essa caixa na mão, onde uma criatura peluda não para de abanar o rabo. Minha neta vai ter uma surpresa daquelas e, tenho certeza, terá um companheiro inseparável por um bom tempo. 

• Nota de esclarecimento: O conto "Meioca, a cachorra que me acompanhou por anos" foi publicado por Notibras no dia 28/4/2024.
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As histórias do tio Juvêncio

 

        Tio Juvêncio não parava em casa. Bastava chegar de uma viagem, lá ia o homem arrumar carga para levar de um local para outro. Fosse o que fosse, não importava. Lembro até de um afamado galo de briga, vendido a peso de ouro, que foi parar num sítio lá pros lados de Sobral, a hoje tão falada terra do Belchior. 

          O bicho, crista que parecia até topete de cantor de rock, era garboso, charmoso e até cheiroso, tudo por conta de algumas providenciais gotas de perfume francês. Pulmões em dia, que não deixavam o galo na mão quando era preciso dar esporadas na cara dos adversários. Não ficava um de pé. 

          Meu tio, com o galo nos braços, me convidou para ir com ele. Olhei para mamãe, que, apesar da cara de contrariada, concordou com um sorriso que só ela sabia fazer. E lá fui, aos oito ou nove anos, fazer a minha primeira e última viagem naquele caminhão que bem poderia ter saído de um filme do Mazzaropi. Sai da frente!

       Naquela noite, nos idos de 1960, pegamos a estrada. Sentado ao lado do meu tio, minhas pernas não alcançavam o piso do caminhão, que já me parecia antigo naquela época. O galo, que soube se chamar El Matador, devidamente acomodado em uma caixa forrada com jornal velho, ficou entre nós dois. 

          Tio Juvêncio contava um causo novo a cada curva. El Matador e eu não tirávamos os olhos daquele homem que havia passado por um mundaréu de histórias. Desde lutas contra três bandidos, que o pegaram à traição durante a troca de um pneu furado, até encontro com onça-pintada, sem esquecer das belas senhoritas que se apaixonaram pelo meu parente. E como não se apaixonar por aquele tipo tão simpático e cheio de vida?

          E antes que você pense que aqueles três assaltantes levaram a melhor contra meu tio, já vou dizendo que está muito enganado. Capoeirista dos bons, foi sopapo pra todo lado, mas apenas em dois dos criminosos. É que o terceiro fugiu que nem galo velho no dia da degola.

      Quanto à onça-pintada, ela apareceu em um bar lá pro lado de Icatu, Maranhão. Enquanto todos ficaram apavorados diante daquela força da natureza, tio Juvêncio teve uma conversa quase ao pé do ouvido daquele bicho enorme.

          — Dona Onça, aqui quem fala é Juvêncio Campos Sousa, seu criado. Vim preparado pra paz e pra guerra. É a senhora que decide.

           A onça encarou meu tio, que aproveitou para cofiar os bigodes. Ela rugiu tão alto, que todos se ajuntaram que nem arroz de cozinheiro de primeira viagem. Tio Juvêncio não arredou pé, até que a onça mostrou sapiência e saiu do recinto em paz.

           — Tio, mas o senhor não ficou com medo?

           — Tem hora que um homem não tem nem tempo de sentir medo, Robertinho.

           Depois de dois dias de viagem, deixamos El Matador em um sítio, onde ele teria uma bela aposentadoria cercado de galinhas. Não tive mais notícias dele, mas provavelmente alguns dos seus herdeiros também tiveram sucesso na rinha. A maioria, certamente, foi parar na panela.

           Voltamos para casa e encontramos todos na varanda. Foi aquela alegria rever mamãe, papai, vovó e toda a parentada. Tio Juvêncio parecia satisfeito por tido a companhia do sobrinho e do galo El Matador. Acabei adormecendo nos braços de mamãe, que, no dia seguinte, me disse que foi meu tio que me levou para o quarto.

          Tio Juvêncio pegou a estrada logo pela manhã sem se despedir. Somente após dois dias soubemos o que aconteceu. Ele havia dormido ao volante e, numa curva traiçoeira, caiu em uma ribanceira. Falaram que meu tio teria dormido ao volante, talvez sonhando com as histórias de que tanto gostava de contar. 

• Nota de esclarecimento: O conto "As histórias do tio Juvêncio" foi publicado por Notibras no dia 28/4/2024.
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Santana, o tiroteio e o bêbado

    

    O plantão naquela delegacia parecia tranquilo. A madrugada chuvosa indicava que a equipe, composta de delegado, escrivão e quatro agentes, poderia relaxar e até tirar uma soneca sem culpa de estar negligenciando a segurança da cidade. Afinal, até o Superman dorme de vez em quando.  

     Os tiras acertaram que cada um ficaria acordado durante um período, enquanto os demais repousariam que nem a Bela Adormecida. Mas nada de beijo de príncipe encantado para despertá-los, pois todos colocaram alarme nos respectivos aparelhos celulares. E lá foram os homens da lei tirarem uma pestana despidos de arrependimentos. 

    O Santana, que havia sido o primeiro a ficar acordado, aproveitou que ninguém estava por perto, não resistiu e acabou se entregando a Morfeu. As pálpebras pesaram e o ronco ecoou pela delegacia. Mas antes que alguém pudesse acordar com aquele barulho, eis que o Santana pulou da cadeira por conta de um tiroteio, que parecia ter vindo bem de perto. 

    Desesperado, o Santana apertou o botão do alarme na parede ao lado. Aquele som estridente fez com que todos os outros policiais corressem para a frente da delegacia. 

    — Tiroteio! Tiroteio!

    — Onde, Santana?

    — Parece que veio dali.

    O delegado Wanderley mandou os quatro agentes irem para o suposto local do tiroteio, enquanto ele e o escrivão Bernardino ficariam tomando conta da delegacia. E lá foram o Santana, o Ricky Ricardo, o Allan Belos Cabelos e Alberto Roberto lutarem contra o crime. Enquanto isso, o escrivão reclamava do azar.

    — Caramba, doutor, que droga!

    — Isso é a polícia, Bernardino. Temos que estar preparados para o pior.

    Mas antes que a conversava tivesse chance de progredir, eis que uma viatura da polícia militar estacionou bem em frente. Wanderley e Bernardino estão certos de que prenderam o autor dos tiros ouvidos pelo Santana. Que nada! Trata-se de embriaguez ao volante, como constataram assim que os policiais militares pisaram na delegacia conduzindo um homem totalmente bêbado, que mal se aguentava de pé.

        Não demorou, o flagrante já estava todo feito. Wanderley, então, se lembrou do tiroteio e comentou com os policiais militares que a cidade andava muito violenta.

        — Doutor, estranho, pois estamos fazendo ronda há quase três por aqui e não escutamos nenhum tiro. 

        O delegado coçou a cabeça, olhou para Bernardino, que pareceu ter entendido. Wanderley liberou os policiais militares e, então, pediu para o escrivão ajudá-lo a colocar o preso na cela. E lá foram os dois levar o detento. 

        Wanderley, sempre no comando, informou para o homem quais eram os procedimentos. Ele mandou que o preso tirasse toda a roupa antes de colocá-lo na cela. O sujeito obedeceu, ficando apenas de cueca.

        — Agora preciso que o senhor abaixe a cueca e me mostre o fundo.

        Eis que o homem, totalmente embriagado, abaixou a cueca até os calcanhares. Todavia, invés de mostrar os fundos da cueca, ele se virou e abriu o bumbum na direção do delegado.

        — Não, senhor! É o fundo da cueca!

        Wanderley e Bernardino, tentando segurar o riso, trataram logo de colocar o preso na cela. Mas, assim que passaram a chave no portão, duas sonoras gargalhadas ecoaram pelos corredores da delegacia. Nisso, eis que os quatro agentes retornam para a delegacia. Ricky Ricardo, o mais experiente da trupe, chamou o delegado num canto.

        — Doutor, rodamos toda a área, abordamos algumas pessoas. Ninguém ouviu nenhum tiro. 

        — Já derrubei essa situação, Ricky.

        — Não me diga que aconteceu de novo.

        — Sim, aconteceu. O Santana teve mais um daqueles pesadelos. 

• Nota de esclarecimento: O conto "Santana, o tiroteiro e o bêbado" foi publicado por Notibras no dia 27/4/2024.
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O carambolo

    Aqueles rapazes do colégio Diocesano, numa importante cidade do interior do Nordeste, estavam dispostos a pregar uma peça no diretor, o cônego Anderson Magalhães. Os alunos não tinham lá muita simpatia pelo homem, que possuía fama de rígido, especialmente com meninos arteiros. Que fossem fazer travessuras bem longe da escola. 

  Rubens e Jorge, na hora do recreio, confabulavam, quando Raimundo e Salviano se aproximaram. Os quatro queriam aprontar uma com o diretor, mas ainda não sabiam como. Ideias pululavam daquelas mentes juvenis, até que Raimundo se distraiu com um calango correndo pelo pátio. 

    — Presta atenção, Raimundo! - disse Rubens.

    — Desculpe. Só estava vendo o carambolo passar.

    — Deixa esse bicho pra lá. Temos que pensar em alguma coisa pra vingar aquela bronca que levamos do diretor na semana passada.

     — Ih, lá vai o padre Clodovil tocar o sino.

    Nisso, os olhos dos quatro garotos brilharam ao ver o padre puxando a corda para decretar o final do recreio. Em seguida, tentaram encontrar o tal calango que havia distraído Raimundo. Que pena! O lagarto se escafedeu.

   No dia seguinte, os amigos acertaram o plano de vingança contra o diretor. Eles iriam pegar o carambolo e, depois, o amarrariam à corda do sino da escola. Caça daqui, caça dali, mas nada do bicho aparecer. Bobo que não era, ficou ressabiado com tantos olhares em sua direção. Tratou logo de se mandar daquele lugar, até que as coisas se acalmassem.

    Desanimados, os meninos retornaram para a sala de aula assim que o sino anunciou o fim do recreio. Que tivessem mais sorte no dia seguinte, o que também não aconteceu. Nem na outra semana, até que o Raimundo surgiu todo sorridente assim que pisou na escola e encontrou os companheiros na porta da sala. 

     — Que sorriso é esse, Raimundo? - Rubens perguntou.

    O rapaz, com a mão esquerda no bolso da calça, disse que havia capturado um carambolo no quintal da sua casa. Os amigos não acreditavam naquilo, tamanha felicidade que os tomou. Um carambolo! Um carambolo! Finalmente, um carambolo!

    As duas primeiras aulas daquele dia foram de matemática. Raimundo, que já não era muito bom com os números, se perdeu por completo naquele dia, ainda mais porque o danado do calango não parava de se mexer dentro da calça. Seja como for, finalmente o sinal para o recreio foi ouvido e todos os alunos correram para o pátio.

    Os quatro amigos se aproximaram do sino, como se tivessem apreciando a paisagem. Ficou acordado de Jorge e Salviano vigiarem para que ninguém percebesse o que eles iriam aprontar. Raimundo segurou o carambolo bem firme para que ele não escapasse, enquanto Rubens o amarrou à ponta da corda do sino. Em seguida, artistas que eram, os quatro voltaram a passear pelo pátio, como se nada tivesse acontecido.

    O que se seguiu foi que o padre Clodovil, assim que a hora do recreio estava perto de acabar, se aproximou do sino e, sem perceber aquele calango preso, pegou a corda justamente onde o bicho estava amarrado. Foi aquele susto! Tanto é que o padre caiu para trás e ergueu as pernas. Pra quê? Todos os alunos do colégio começaram a gargalhar e apontar para as vergonhas do padre.

    Não pense você que aquilo ficou barato. Não mesmo! O diretor, assim que os estudantes retornaram para a sala, foi lá ter uma conversinha com todos. Queria porque queria que o culpado daquele pecado se entregasse. Ninguém apareceu para assumir a culpa. O cônego insistiu. Os alunos continuaram mudos, como se santos fossem. 

     — Deus está vendo! Deus está vendo!

    Os estudantes se entreolharam, mas continuaram negando. O diretor tornou a insistir. No entanto, os meninos, olhos baixos, pela terceira vez, balançaram negativamente aquelas cabeças repletas de culpa. Que Deus tenha piedade daquelas pobres almas. Ninguém foi punido. 

• Nota de esclarecimento: O conto "O carambolo" foi publicado por Notibras no dia 26/4/2024.
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O apaixonado por cinema

         

                Lá estavam aqueles dois alunos do curso de direito da UnB conversando logo após o término da aula. Suas idades não são relevantes, mas vale dizer que um deles já estava com tempo para se aposentar. Quanto ao outro, apesar de mais jovem, também se destacava pelas décadas a mais que os demais estudantes.

          Os dois colegas se dirigiram para a saída da FD (Faculdade de Direito), onde costumavam trocar algumas ideias antes de se despedirem. O mais velho prestava atenção em cada palavra do amigo, que, a despeito de ser mais novo, era muito mais sábio. Ao quase idoso restava abrir bem as orelhas para não perder uma palavra sequer.

          Pois bem, foi justamente naquele dia em que o que carregava sapiência por todos os bolsos das vestes começou a discursar sobre cinema, uma de suas especialidades. Fez questão de enaltecer o cinema argentino, mas bem lembrou que a Fernanda Montenegro era cria nacional. 

          — Hollywood pode ter Meryl Streep e Susan Sarandon, mas a Fernanda é nossa!

          Conversa vai, conversa vem, o porta-voz da nobre arte disse que precisava ir embora, já que era urgente sair com o seu cachorro, o Dadinho. Isso mesmo: Dadinho. Tudo por conta do filme "Cidade de Deus".

          — Por que você precisa ir tão cedo pra casa?

          — Por causa do Dadinho.

          — Ué, pensei que ele fosse bonzinho.

          — É, mas à noite ele se transforma no Zé Pequeno. 

• Nota de esclarecimento: O conto "O apaixonado por cinema" foi publicado por Notibras no dia 26/4/2024.
• https://www.notibras.com/site/debate-no-direito-sobre-atrizes-acaba-em-dadinho/

Tempos de menino

          Ainda me lembro de quando passava meus dias de menino no sítio do tio Joca, em Carolina, no Maranhão. Após tantos anos, eis que aqui estou defronte daquele largo e profundo rio que banhou minha infância e, para meu espanto, deparo-me com um riacho. Para onde teria ido aquela enormidade de água? 

           — Mas, Cássio, é o mesmo córrego - tio Joca tenta me convencer.

           Incrédulo, olho ao redor. Até as árvores não me parecem tão grandes. Nem mesmo o jequitibá logo adiante. Tudo parece querer me impor uma realidade que não é a que guardo na memória. Teimoso que sou, fecho os olhos e volto a ouvir o som da correnteza, enquanto meus pés, agora novamente descalços, correm pela sua margem.

           Cato uma pedra lisa e a arremesso. Ela, quase disco voador, rente à superfície, toca a água uma, duas, três, quatro vezes, até que, lá bem no fundo daquela imensidão, se torna submarino. Ao seu redor, piabas se fazem de tubarão.

           Ouço o ronco de um bugio. Viro o rosto e meus olhos de menino avistam um enorme gorila no topo da árvore logo atrás. Magnífico, magnânimo. Nem o grupo de macacos-prego adiante podem com ele. Assustados, fogem saltando de galho em galho, até se perderem na vastidão da floresta. 

           — Cássio?

           — O quê, tio?

           — Você está bem?

           — Sim.

           — Já te chamei três vezes.

           — Desculpe.

           — Vamos, que já estou sentindo o cheiro do almoço daqui. 

            Acompanho meu tio, mas meu pensamento ainda está bem distante. Que saudade que sinto do menino que fui, repleto de imaginação. 

• Nota de esclarecimento: O conto "Tempos de menino" foi publicado por Notibras no dia 24/4/2024.
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Gláucia, a mulher sem sonhos

    

Gláucia, mulher dos seus quase 50 anos, não se lembrava de ter usufruído de brincadeiras em parques ou mesmo sorrido descalça nas vielas da favela Pernambués, em Salvador, Bahia. Se puxasse pela memória, apenas horas intermináveis de trabalho, seja monte infinito de roupas para lavar e passar, seja quantidade incontável de corredores imensos para varrer, seja até mesmo aquela inimaginável soma de móveis para lustrar.

       Sem tempo para os próprios filhos, cuidava das crianças das famílias abastadas da cidade. E assim conseguia manter os seus suficientemente alimentados para não tombarem por inanição. Que crescessem rápido para ajudarem nas despesas do barraco.

          E lá estava aquela mulher dando mamadeira para o pequeno Juliano, filho da dona Carmita. Enquanto a patroa tricotava assuntos irrelevantes com as amigas, Gláucia fazia o possível para que o bebê crescesse parrudo. Nisso, eis que uma das convidadas se aproximou do menino e lhe tascou um leve beliscão nas bochechas coradas.

          — Que criança mais linda, meu Deus!

          Gláucia apenas sorriu o único sorriso que lhe era permitido. Dona Carmita, vendo aquela cena, encheu-se de orgulho e decidiu participar do interlúdio.

          — Luana, a Gláucia cuida muito bem do Juliano.

          — Percebe-se de cara, Carmita.

          — A Gláucia nasceu para cuidar de bebês. Olha a cara de felicidade dela.

          Foi aí que a Madalena, outra convidada, se aproximou e também desejou entrar na conversa.

          — Gláucia, além de tomar conta do Juliano, o que te faz feliz?

          — Senhora, nem tenho tempo pra sonhar, mas, caso tivesse, queria ser pescadora.

          — Pescadora?

          — Sim.

          — Hum! Interessante. Mas por que pescadora?

          — É que, pra mim, a melhor definição de felicidade é alguém pescando com uma linha presa à uma vara, mas sem anzol, sentado de frente pra praia. Desde que essa pessoa esteja decidida a só sair de lá depois que fisgar um canário.

          Parece que a dona Carmita e suas convidadas não gostaram do que a empregada disse. É que, no final daquele dia, a patroa disse que a Gláucia não precisaria voltar no dia seguinte, pois já havia arrumado outra para o seu lugar.

• Nota de esclarecimento: O conto "Gláucia, a mulher sem sonhos" foi publicado por Notibras no dia 22/4/2024.
• https://www.notibras.com/site/glaucia-pescadora-de-sonhos-deixa-de-ser-baba/