Ernesta, minha bisavó

 Não sei exatamente quando aconteceu, mas, caso minha falecida bisavó, Ernesta, não estivesse equivocada, parece que o fato se deu entre a virada dos séculos XX e XXI. Ou seria nos idos de 1900? Sei lá! De certo ou quase isso, não importa, até porque não sou historiador e, pelo que minhas vistas repletas de catarata enxergam nitidamente, percebo que a sua paciência já beira o esgotamento. 

          Para ficarmos no meio termo... Peraí, me lembrei! Ou quase isso... Era início de 1910, ano do primeiro campeonato vencido de modo indelével pelo Botafogo. Não exatamente o primeiro, já que, décadas depois, lhe foi conferido o de 1907 também. Se bem que isso é outra história e, então, eis que estávamos em janeiro de 1910, quase certo que era o dia 25.

          Joca, filho de minha tia-bisavó Eleonora, irmã da minha bisavó, era, segundo ouvi, um caso praticamente perdido quando o assunto era a paciência. Nascido na penúltima década do século XVIII, talvez em 1884, ano da abolição da escravatura no Ceará, primeiro estado brasileiro a fazê-lo, o sujeito andava às turras por conta de pendenga com um usurpador de corações femininos, cuja alcunha era Alberto ou Adalberto. 

          Para desfazer qualquer confusão com possível outro desse tipo, vamos chamá-lo simplesmente de Beto. Se bem que, não sei por cargas d'água, tenho mais afinidade por Elias. Que fosse, então, Alfredo.

          O rival de Joca andava, como vou dizer, sempre na beca. Verdadeiro casquilho ou, como gostavam de falar os antigos, um janota. Desses que causam repulsa especialmente a nós, meros mortais, tão sem tempo para preocupações fúteis (ou não) com a aparência. 

          O sobrinho de Ernesta não foi o primeiro a notar a presença de Alfredo, o que não é surpresa, haja vista, quase sempre, ser aquele o último a saber. Entretanto, o falatório corria solto, ainda mais porque os então enamorados não faziam questão alguma de esconder, talvez até na certeza de que a descoberta seria inevitável. E acabou acontecendo da pior forma. Bem, talvez seja um exagero de minha parte, mas nada como provocar certa descarga de adrenalina em quem está lendo. 

          Pois lá estava o Alfredo enlaçado com Henriqueta, uma então jovem de seus 18 ou 23 anos. Como pode perceber, minha memória às vezes falha, o que não compromete de todo a história, ainda mais porque, pelo menos aos meus olhos, tais detalhes são quinquilharias diante do acontecido, que reverberou por toda a sociedade da época e, por pouco, não se tornou uma tragédia. E isso porque o Joca nada mais era do que um dos inúmeros pretendentes da bela e nada recatada moçoila, que desfilava toda aquela exuberância pela praça diante da igreja. Pra você ver! Da igreja!

          A troca de afagos, só permitida entre casais e, mesmo assim, quando no quarto escuro sobre a cama, foi vista à luz do dia por Joca, que ficou enfurecido. Como é que é? Então, lá estava a sua praticamente esposa (e observe você que os dois só haviam trocado olhares breves) com um usurpador de corações? Ah, aquilo não poderia ficar assim! Pois que o gajo tirasse logo aquelas mãos atrevidas dos pulsos desnudos de Henriqueta ou, então, Joca não se responsabilizaria por seus atos. 

          Na verdade, não houve contenda, pelo menos não do tipo que todos cavalheiros de filme de capa e espada logo encenam. Um duelo! Sim, imaginou a cena? Pois ela, parece, só acontece mesmo no cinema. Ou você pensa mesmo que o Joca, justamente ele, que carregava dois sentimentos tão entranhados em seu ser, o da ira e o da covardia, iria tomar alguma atitude mais drástica?

          O sangue ferveu, não tenha dúvida, mas Joca passou direto e, sem rumo, acabou batendo à porta da tia. Não porque quisesse ter prosa com a parenta, entretanto, desnorteado que ficou, se viu ali. Ernesta, surpresa com a visita de última hora, sorriu para o sobrinho e o convidou para um chá, ainda mais porque o rapaz parecia transtornado.

         Impaciente que estava, Joca derramou praticamente todos os verbetes do dicionário sobre a tia. Ela, sabedora das artimanhas do coração, foi firme.

          — Ô, Joca, senta aí e relaxa. 

          — Que relaxa o quê, tia? 

          — Hum! Não tô dizendo, homem? Senta aí, que nem tudo se resolve hoje!

        Não me recordo exatamente o que minha bisavó falou para o sobrinho, mas parece que funcionou. Quer dizer, funcionou em parte. É que os dois jovens engrenaram um namoro, que resultou em matrimônio dois anos após. E, segundo consta nos anais da família, é provável que viveram felizes por quase 50 anos, ainda mais porque o Joca, sabiamente, aprendeu a desviar o olhar quando necessário. E é assim que a vida é. Como Ernesta falava, nem tudo se resolve hoje. 

• Nota de esclarecimento: O conto "Ernesta, minha bisavó" foi publicado por Notibras no dia 30/9/2025.
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Marinaldo, ex-pescador que virou escrivão de polícia

        Marinaldo, escrivão de polícia há pouco tempo, andava ressabiado com a profissão, apesar da benevolência do Gilmarildo, antigo no cargo, que não negava esclarecimentos pertinentes a qualquer dúvida do novato. E, entre apreensões, devoluções, emissões de documentos de todos os tipos, havia também os depoimentos que o rapazola precisava colher diariamente, fossem de vítimas, fossem de testemunhas, fossem de supostos autores.

          Tranquilidade, na verdade, não era algo que o jovem estava acostumado desde que largara seu emprego de pescador de lambari, lá no interior da Bahia, para tomar posse na polícia do Distrito Federal. Seja como for, a remuneração lhe proporcionava mais conforto, sem mencionar que, somente agora, Anabel, a namorada de mais de década, finalmente havia aceitado juntar os panos com o amado. Pois é, desde o início do romance, o sujeito ouvira da mulher: "Marinaldo, quem casa quer casa!"

          Feliz no casamento, Marinaldo acordava revigorado pelas noites de luxúria cada vez mais animadas. Entretanto, precisava encarar a realidade e, quando dava a hora, lá ia o gajo para mais um dia de labuta na delegacia. Mal entrava, era cumprimentado pelos agentes do plantão, Ricky Ricardo, Evelina, Pedrito e Jean Paul, enquanto o sempre mal-humarado Santana fazia questão de lhe mostrar toda a sua insatisfação e, sem qualquer cerimônia, fechava a cara. 

          Já devidamente instalado em sua sala ao lado do Gilmarildo, Marinaldo desabafava.

          — Gilmarildo, acho que o Santana não gosta de mim.

          — Que novidade!

          — Por quê? Você também não gosta de mim?

          — E quem não gosta de você, meu amigo?

          — Ué, o Santana!

          — Aquele ali não gosta nem da própria mãe.

          — Sério?

          — Seriíssimo!

          Por azar, aquele não parecia ser o dia de sorte do Marinaldo. É que o Santana, justamente seu desafeto, foi incumbido de levar um suspeito de inúmeros furtos em farmácias na região. Se esse fosse o caso, até que o escrivão encararia de boa. Entretanto, para seu desespero, o depoente, de nome Jesse, começou a falar em inglês. Para piorar de vez a situação, tirando 'I love you' e 'The book is on the table', o baiano passava longe da língua estrangeira. 

          — Seu Jesse, o senhor se chama Jesse por causa do famoso bandido Jesse James?

          — What? I don't understand you.

          — Seu Jesse, mas o senhor não fala nadica de nada da minha língua?

          — What? Please, only in English. 

          Aquele imbróglio poderia durar todo o dia, caso o perspicaz Gilmarildo, conhecedor de todos os sotaques nacionais, percebeu o característico jeito dos naturais do belo estado do Maranhão pronunciar certas sílabas. Aliás, de tão profundo especialista, arriscou sem medo de errar.

          — Seu Jesse, sabia que conheço a sua cidade? E sabia mais! Quando me aposentar, quero ir morar em Carolina.

          — Tedoidé? Pois também quero!

          Marinaldo, boquiaberto que ficou, não pôde acreditar naquela revelação. Então, o tal Jesse não era gringo coisa nenhuma, oxente! Salvo pelo gongo, conseguiu fazer a oitiva e, apesar das negativas, as provas era tantas, que o suspeito acabou indiciado pelo delegado Rupereta, que disse alto e bom som: 

          — Seu Jesse, sem anistia!

• Nota de esclarecimento: O conto "Marinaldo, ex-pescdor que virou escrivão de polícia" foi publicado por Notibras no dia 29/9/2025.
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Adelaide, a atendente de telemarketing

         

          Sabe aquela profissão ingrata, que não dá para ficar escolhendo freguês e, se reclamar, ainda é arriscado até a mãe ser lembrada por alguém mais desbocado? Pois é, Adelaide, sem maiores opções, precisou se render ao destino ingrato e, então, aceitou o emprego de atendente de telemarketing. 

          Entrava às seis da manhã e, quando tinha sorte, conseguia engolir um sanduíche de mortadela entre uma ligação e outra. Sem mencionar que o dinheiro era curto, ainda mais diante de tanto sofrimento. E falava, falava, falava, falava e, se tivesse mais algum tempo, falava mais um tanto, pois, a cada venda realizada, o telefonista era generosamente gratificada com uma ninharia, que, bem ou mal, lhe faria diferença no final do mês. 

          Casada com o primeiro namorado por descuido de adolescente, que desconhece métodos contraceptivos ou, então, acredita piamente que não vai acontecer, Adelaide vivia sem expectativas de mudanças quando chegou aos 20 anos de matrimônio. Não que fosse totalmente infeliz, mesmo porque até aos miseráveis são destinados alguns, apesar de simplórios, instantes de regozijo. Sem contar que Amanda, única filha do casal, parece ter aprendido desde cedo com o deslize dos pais e, até o momento, trilha um destino mais promissor. 

          Mas não estamos aqui para contar a trajetória de sucesso da herdeira de quase nada. Nananinanão! O mote deste conto (ou seria crônica?) é a própria Adelaide, que já estava há quase um ano no emprego. Sim, isso mesmo! A mulher, resiliente que era, não desistia fácil, por pior que fosse o osso para roer, sem contar que a única carne que lhe fazia companhia era a própria cutícula. 

          A despeito da voz suave e deveras agradável, Adelaide não levava uma vida mais suave do que, por exemplo, a Marieta, cujo timbre parecia mais o de taquara-rachada. Entretanto, o que a irritava de verdade eram, acima de tudo, as inconvenientes investidas de clientes, que, talvez, vislumbrassem oportunidade de paquera. E, entre uma cantada e outra, o copo de paciência da funcionária ficava cada vez mais cheio até que, de repente, transbordava.

          — E aí, gata? O que tu tá procurando?

          — Devo tá procurando algodão-doce, né, meu senhor?

• Nota de esclarecimento: O conto "Adelaide, a atendente de telemarketing" foi publicada por Notibras no dia 28/9/2025.
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Rafael, o quase ilibado

 

        Rafael, cozinheiro de profissão, apaixonado torcedor do Sampaio Corrêa e moralista desde sempre, começou a ter ideia de se tornar pastor de igreja. E lá foi ele dar os primeiros passos para concretizar seu desejo, que chegou de modo implacável ao despertar naquela manhã cinzenta de agosto.

           Confabulou com seus botões enquanto fazia o dejejum. De tanto pensar, deixou o café esfriar, mas parece que algo acendeu em sua mente. Precisava primeiro se afiliar a alguma igreja. E lá foi ele perambular por aquela bucólica cidade de Sobradinho II, repleta de templos para todos os gostos. 

           Optou por uma igreja de gente vestida pudicamente. Não que fossem santos, mas a santidade que encanta é aquela que aparenta ser, por mais hipócrita que seja. E tentou a sorte. Pastor, sim, senhor! É o que queria ser e, com fé em Deus, é o que se tornaria, nem que precisasse fazer acordo com o próprio Satanás. 

           Não tardou, Rafael foi recebido como fiel dos mais devotos. Se o tema do culto fosse alguma das fraquezas humanas, lá estava o sujeito empolgado gritando mais alto do que todos no recinto a cada fala do pastor. 

          — O cigarro é pecado! Mas o Senhor está ao nosso lado! Aleluia, irmãos!

          — Aleluia!!!

          — O álcool é pecado! Mas o Senhor está ao nosso lado! Aleluia, irmãos!

          — Aleluia!!!

          — O adultério é pecado! Mas o Senhor está ao nosso lado! Aleluia, irmãos!

          — Aleluia!!! Aleluia!!! Aleluia!!!

          Entre tamanha gritaria, não havia devoto que não notasse a presença quase ilibada do Rafael. Tanto é que, não tardou, o próprio pastor o convidou para falar algumas palavras no púlpito. E o homem pareceu gostar da experiência, pois chegou a decorar trechos praticamente esquecidos da Bíblia, o que provocava euforia na plateia. Até o pastor, acostumado com a imersão no livro sagrado, ficava cabreiro. Será que aquela passagem existia mesmo ou, então, era invenção de última hora?

           De tanto falar, eis que Rafael foi convidado a substituir, vez ou outra, o pastor, que andava com pendengas em Goiânia. O que parecia ser coisa para ser resolvida em dias, acabou se prolongando para mais de mês. E foi o tempo para que Rafael se apoderasse do altar e fosse cada vez mais implacável com os pecados. 

          — Irmãos, o cigarro é uma desgraça!!! Irmãos, o álcool é uma profanação!!! Irmãos, o adultério é a mais infame violação do matrimônio!!!

           E os fiéis iam ao delírio com todo aquele fervor. No entanto, se não há bem que sempre dure, nem mal que nunca se acabe, eis que o titular da igreja retornou para Sobradinho. E, não tardou, tomou o lugar que era seu por direito. 

          Rafael, por sua vez, ficou mal. Ih, e como ficou! Tanto é que retomou antigos hábitos há tempos esquecidos. E, entre um cigarro e outro, foi visto na maior manguaça por uma fiel, que, na verdade, nem era tão fiel assim. Entretanto, até onde se sabia, tal descompostura ainda não havia chegado aos ouvidos do marido. 

          — Pastor Rafael, o senhor por aqui?

          Pego de surpresa, o gajo nem se deu ao trabalho de negar o óbvio. Abriu seu coração despedaçado e, já que estava mais à mostra do que fratura exposta, levantou a garrafa de cachaça e falou para a mulher:

          — E tu por acaso lambe um copinho também?

• Nota de esclarecimento: O conto "Rafael, o quase ilibado" foi publicado por Notibras no dia 27/9/2025.
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Joaquim e o diário

    

           Mal começou a escrever as primeiras palavras, sentiu necessidade de anotar todos os acontecimentos que julgava merecedores de memória. O primeiro palito de picolé premiado, sabor chocolate, a troca de olhares com a professora de óculos ovalados, que lhe remontavam aos de uma atriz, cujo nome ainda não conseguia pronunciar corretamente. Não importava, já que o que valia de verdade era escrever.

          De tantas folhas soltas, todas com garranchos ininteligíveis, o ainda pequeno Joaquim, todavia agora mais letrado, ouviu falar, pela primeira vez, em diário. Curioso que era, e determinado ainda mais, decidiu ter uma conversa seriíssima com o avô. 

          De tão empenhado na empreitada, tratou de trajar a melhor vestimenta, já que a situação lhe pareceu um tanto dramática. De camisa de algodão com bolinhas coloridas, short azul, meias brancas e um par de Conga novinho, Joaquim se sentiu apresentável para tamanha missão.

          O garoto, no entanto, carregava a dúvida se o parente saberia o que era um diário. Confabulou com seus botões durante uma manhã inteirinha até que, finalmente, perguntou para o avô se ele disporia de alguns minutos. O velho, obviamente, assentiu.

          — Claro que sei o que é um diário, Joaquim.

          — Então, será que o senhor poderia me dar um? É que preciso de um pra escrever.

        — Mas isso é coisa de menina, Joaquim.

          — Escrever?

          — Diário.

          — Escrever pode?

          — Pode.

          — Num diário?

          — Num caderno!

          — E o senhor me dá um?

          — Um caderno? 

          — Sim.

          — Claro que dou, Joaquim.

          A criança agradeceu ao avô e, já na porta, virou-se e, com um sorriso maroto, disse:

          — Vovô, mas quero um caderno diário, hein?! 

• Nota de esclarecimento: O conto "Joaquim e o diário" foi publicado por Notibras no dia 26/9/2025.
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Geraldo, o amigo e o tigre

    Geraldo era um tipo que não se importava em borrar a tênue linha entre a realidade e a ficção. Se fosse uma boa história, dessas que conseguem entreter a plateia, mesmo que formada apenas por um ou outro curioso, não perdia tempo com veracidades, ainda mais quando carregadas de mesmices. 

        — Caramba, Geraldo! 

        — Pois é, meu amigo! Pra você ver que a minha vida não é esse mar de rosas.

        — Tô vendo. Nem sei se conseguiria ficar frio diante de um tigre.

    Geraldo sorriu aquele sorriso dos cínicos enquanto cofiava o bigode dos sedutores. Mas eis que se acendeu uma fagulha de dúvida, por menor que fosse, na mente do seu interlocutor.

        — Peraí, Geraldo! Um tigre? No Brasil? Não seria uma onça?

        — Um tigre! E cheio daquelas listrinhas.

        — Mas como isso é possível? Que eu saiba, tigres só existem na Ásia.

        — Pelo visto, meu amigo, você se esqueceu dos zoológicos.

        — Ah, tá! O tigre era foragido de um zoológico.

        — Dum circo.

        — Circo?

        — Sim, senhor! Dum circo!

        — Mas como é que isso é possível?

        — Pois foi exatamente essa a pergunta que me fiz. 

        — Hum! Então, como é que é possível, se os circos não possuem mais animais. Pelo menos, não no Brasil, que proibiu. É lei!

        — E eu não sei disso, meu amigo? Pra você ver como é que são as coisas.

        — Hum! Que coisas, Geraldo?

        — Ué, um tigre num circo aqui no Brasil.

        — Como é que esse tigre poderia ser de um circo, então?

        — Pra você ver, né?!

        — Ver o quê, Geraldo?

        — Simples, meu amigo. Como tem circo fora da lei por aí.

• Nota de esclarecimento: O conto "Geraldo, o amigo e o tigre" foi publicado por Notibras no dia 25/9/2025.
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Lorena e o caminhoneiro

   

Lorena. Sim, era esse o nome daquela jovem. Um tipo quase comum, caso não fosse por aqueles grandes olhos castanhos, que pareciam enxergar muito além, diferente dos seus colegas de lanchonete, cada um mais conformado do que o outro com a vida repleta de precariedades.     

          — Um dia largo isso tudo e vou-me embora.

          — Embora pra onde, Lorena?

          — Num sei, mas que vou, ah, isso vou!

          — Vai nada. Gente igual a gente já nasce neste buraco sem fundo, garota.

          — Pois fale por você, José! Eu é que não vou morrer aqui dentro.

          — Ei, vocês dois aí! Tem cliente pra atender e banheiro pra lavar.

          — Já estamos indo, seu Jorge.

          — Eu é que não vou lavar o banheiro hoje. Vá você, que lavei anteontem.

          — Tá bom, Lorena! Mas fale baixo, que o patrão pode ouvir.

          — Que ouça! Num tenho medo dele.

          Jorge Lanches. Pois era esse o nome da lanchonete mais incrementada do bairro. Um tanto cafona, é verdade, mas cujo cardápio agradava à freguesia afeita a certas extravagâncias. Ademais, o lema do dono era "Quanto mais roxo e abóbora melhor!" Exageros à parte, a verdade é que aquele comércio era um sucesso de audiência. 

          Valter, motorista do caminhão de entregas, passava pelo menos duas vezes na semana no estabelecimento. Por conta dessa rotina, era conhecido de todos, ainda mais porque era falante que nem papagaio. No entanto, sem ser inconveniente, pois sabia a hora de estancar a conversa, o que geralmente acontecia com a última caixa de sorvete entregue.

          — Esse Valter é bonitão, né, Lorena?!

          — Tu acha mesmo, Margarida?

          — E por acaso tu não acha?

          — Hum! Até que é, mas não faz o meu tipo.

          — E qual é o seu tipo, Lorena?

          — Um tipo diferente do Valter.

          — Mas tu tá muito metida, hein?!

          Enquanto a colega falava, Lorena olhou aquele homem, não mais de 35 anos, cabelos negros que nem anu, ombros largos, levemente corcunda de tanto olhar a maioria das pessoas do alto. Sorriu para dentro, enquanto procurou manter os lábios frios para não dar razão à Margarida.

          Dizem que quem desdenha quer comprar. Não sei se era exatamente esse o caso de Lorena, mas Valter pareceu intrigado com aquela situação. Logo ele, o bonitão dos caminhoneiros da firma, enjeitado por aquela quase magricela.

          Quer dizer, Lorena não era tão magra assim. Entretanto, despeito por despeito, Valter não queria ficar para trás. Desse modo, até trocava algumas ofensas inofensivas com a moça.

          — Nem se você fosse a última mulher do mundo, Lorena.

          — Hum! E tu é besta a ponto de não querer tudo isto aqui?

          — Tá muito oferecida, hein?!

          — Não a ponto de fazer caridade pra um bicho feio que nem tu.

          Essa conversa mole durou quase um ano, até que aqueles dois deixaram de provocarem discórdia. Talvez até tivessem se desinteressado um do outro. Coisas de quem não quer dar o braço a torcer. 

     Pois é, mas eis que um dia... Pra você ver como são as coisas, certo dia, mais precisamente uma sexta-feira, início de primavera, o entregador apareceu todo macambúzio.

          — O que foi, homem? Por que tá todo borocoxô desse jeito?

          — Hoje é o meu último dia na firma, Lorena.

          — Foi mandado embora?

          — Fui.

          — Hum! E vai fazer o quê?

          — Ué, pegar o que o patrão me deve e ir embora daqui.

          — Embora?

          — É.

          — E pra onde, homem?

          — Sei lá! Mas aqui que não fico mais.

          — Hum! E vai com alguém?

          — O quê?

          — Vai com alguém, ô, surdo?

          — Ué! Não! Por quê?

          — Hum! Quer companhia?

          — De quem?

          — Minha, né, bocó!

         Foi o tempo de pedir as contas, arrumar a mala e ir embora com o caminhoneiro, agora sem caminhão, mas de Fusca. Nunca mais se teve notícias do inusitado casal. Se bem que dizem que os dois, cansados da vida na capital, foram para o litoral.

• Nota de esclarecimento: O conto "Lorena e o caminhoneiro" foi publicado por Notibras no dia 24/9/2025.
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Penélope e Omar Sharif

            Penélope, desiludida da vida real, resolveu dar a última cartada. Que tal site de relacionamentos? Velha que se sentia, não temeu pelo pior, que era ser enxovalhada em público. Que ficasse apenas nas redes.

               Entre tantos perfis, a mulher se interessou por Rômulo, homem feito, porém mais moço. Sentiu-se tão atraída pelos profundos olhos castanhos de Omar Sharif, que não percebeu o óbvio. Pois era uma fotografia do famoso ator egípcio no clássico Dr. Jivago.

           Os enamorados trocaram mensagens infinitas e, ao menos no imaginário de Penélope, aquele era um amor para ser vivido para sempre. Sim, isso mesmo! Para todo o sempre.

              Marcaram um encontro para o próximo final de semana. Infelizmente, por questões que fogem ao controle, Rômulo precisou adiar. Sim, o gajo refugou, apesar das promessas de novo dia para, finalmente, concretizar o romance. 

            Penélope, mesmo desapontada com a delonga, conseguiu recompor seu espírito e, então, aceitou de bom grado que o melhor mesmo seria no mês seguinte. Daria tempo de recrudescer a dieta, o que certamente lhe afinaria a cintura, que andava pouca coisa bojuda por conta de dois ou três brigadeiros após o almoço.

             Fechou a boca, o que lhe permitiu tirar aquela calça justa do fundo da gaveta. Uma blusa com decote provocante completou o visual. Tudo pronto para o tão esperado enlace de lábios. Infelizmente, mais uma suspensão.

               Pobre Penélope, divaga em busca de um amor que nunca irá se concretizar. 

• Nota de esclarecimento: O conto "Penélope e Omar Sharif" foi publicado por Notibras no dia 23/9/2025.
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