Só falamos das vitórias

    

     Por que as derrotas costumam ser escondidas, é algo que nunca entendi. Seria medo do crivo da sociedade? Mas por que isso acontece, ainda mais em existências fadadas ao fracasso? Pois não sou diferente desses tantos mortais, esquecíveis que somos. Perdi a maioria das lutas, mas venci. Quer dizer, em uma ou outra ocasião, o que me coloca nesse enorme balaio dos maus vencedores, que se vangloriam por ninharias, talvez para camuflar o oceano de derrotas. 

      Minha mãe, que estudo nunca teve, só assinava com a impressão do polegar, não se deixava enganar por devaneios, tão comuns nesses breves instantes de êxito. Triunfo, você poderia dizer, mas descarto tal verbete. Triunfo é próprio dos que não são da nossa estirpe. Então, deixemos para essa casta o privilégio de dizê-lo. Triunfantes são eles. 

      Saiba que há 20 anos, completados há dois dias, tomei posse como escriturário no Banco do Brasil. Pois é, naquele longínquo ano de 2006, lá estava eu, cabelos devidamente alinhados, barba feita, calça tergal e camisa impecável, sem contar o par de sapatos dois números acima do meu, emprestado de um amigo, diante do gerente. Ele me olhou como se estivesse avaliando quem era aquele rapazola magro, quase desnutrido, que, a partir daquele instante, seria seu mais novo subordinado. Venci, meu amigo! Era o que eu imaginava, apesar da tremedeira que tomou conta das minhas pernas, tão finas que lembrariam as de um sabiá. 

      Ganhei um crachá que, propositalmente, me esquecia de tirar quando saía para o almoço ou, então, pegava o ônibus de volta para casa. Quando percebia algum curioso me fitando com aquele passaporte para o Olimpo, estufava o peito e fingia olhar para o horizonte. Todavia, meu coração parecia um menino saltitando diante do presente de Natal. Papai Noel existe! Era no que voltei a acreditar naqueles idos. 

      Galguei alguns degraus na estratosférica escalada rumo ao sucesso. Sucesso de verdade. Após anos de labuta, conquistei o posto de caixa e, mais quase uma década, me tornei gerente de conta. Nada mal para aquele magricela que não tinha dinheiro nem para comprar sapatos, especialmente um de qualidade. Entretanto, vovó, do alto da sua sabedoria praticamente profética, sempre esteve com a razão. 

      Papai Noel não existe, meu amigo. Não para os que vieram de onde viemos. 

• Nota de esclarecimento: O conto "Só falamos das vitórias" foi publicado no Notibras no dia 14/3/2026.
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A improvável vida de aventuras

 

    Meu avô, de acordo com as palavras do meu pai, teria sido um sujeito de se admirar. Desses que todos costumam voltar os olhos na vã esperança de que ocorra uma troca de olhares, breve que seja, apenas para cordial aceno de cabeça. Não sei se papai fala com a razão ou, não descarto, seja apenas o coração se apoderando do menino que ele foi um dia.

    Quem vê o meu velho falando do próprio pai talvez imagine que vovô tenha sido uma espécie de agente secreto, tipo James Bond ou, então, o mais notável detetive da literatura, Sherlock Holmes. De tão icônico, ainda hoje carrego cá com meus botões a dúvida de quem seria criador de quem. Arthur Conan Doyle criou Homes ou, então, foi ele quem inventou o famoso escritor escocês?

    Bertoldo, o herói inventado, nasceu e viveu uma vida sem grandes percalços, condizente com o trabalho em uma repartição pública. Passaria despercebido pela maioria, não era mais alto ou mais baixo, não muito gordo e também não tão magro, olhos comuns, cabelos penteados que nem os homens de sua época, bigode aparado até mesmo depois que saiu de moda. Pouco o conheci e, por isso mesmo, guardo raras lembranças. Talvez tenha sido ele que, vez ou outra, me trazia bombons nos bolsos do paletó. Na verdade, não me recordo desse tempo, é mamãe que, ainda hoje, em almoços dominicais, faz questão de relembrar.

        Meu pai, nesses instantes, apenas esboça um leve sorriso. É nítido o orgulho que toma se rosto, mas, mesmo assim, ele procura não o expressar de modo óbvio, talvez se lembrando de uma frase que, segundo ele, foi do meu avô: "Jamais ria, a não ser se estiver mentindo."

        Nunca entendi muito bem o sentido desse pensamento, digamos, incomum para um homem que, por anos, teve um reles trabalho em uma repartição pública sem grandes atrativos. Seria aquilo um disfarce? Duvido. Mesmo assim, percebo que esse devaneio é hereditário, pois, vez ou outra, me pego repetindo tal dilema para o meu filho, que mal completou dois anos.

         Ludmila, a minha esposa, me olha com certo desdém, como se aquilo fosse tolice. Não sou tolo o bastante para discordar, mas há coisas que prefiro guardar em segredo. Afinal, sou de linhagem de espiões e, certamente, o meu herdeiro enfrentará desafios para salvar o mundo, ainda que ele, quando chegar o tempo, trabalhe em uma repartição pública que nem meu avô, meu pai e eu. Então, meu amigo, jamais ria, a não ser se estiver mentindo.

• Nota de esclarecimento: O conto "A improvável vida de aventuras" foi publicado no Notibras no dia 13/3/2026.
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Amigo é amigo e pronto

            Há pessoas que passam por nossa vida e logo são descartadas. Não por serem insignificantes ou desmerecedoras de lembranças. Diria que simplesmente não nos marcaram de modo profundo como outras. E digo mais, existem indivíduos que, apesar da quase completa falta de afinidades intelectuais, ainda assim nos são caras.

        Fabiano. Ah, o Fabiano! Um tipo que me provoca repulsa, mas que ao mesmo tempo meu peito não consegue descartar. Suas palavras muitas vezes me causaram espanto e, passados tantos anos, me pego boquiaberto por tantas asneiras proferidas por uma só boca. Mas é amigo, e bobagens de amigos costumamos relevar, que nem mãe tentando a todo custo esconder os defeitos da cria. 

        É engraçado como algumas coisas nos incomodam, inclusive quando concordamos com elas. Por exemplo, apesar da distância que tomo o cuidado de manter do Fabiano, já aconteceu de eu estar em algum lugar e ser apresentado a outra pessoa. Até aí, nada de novo. Mas eis que, conversa vai, conversa vem, alguém menciona que esse indivíduo possui um amigo em comum. E quem você supõe que seja? Pois é, ele mesmo, o Fabiano.

         Repare que não sou amigo dessa pessoa que acabei de conhecer. Um quase estranho, eu diria sem me mostrar pedante. É que, depois de certa idade, a cautela nos faz pouco mais reservados. Ressabiado? Que seja, então! No final das contas, dá tudo na mesma.

          Pois lá estávamos nós três conversando trivialidades. Para não deixar qualquer dúvida, os três éramos o sujeito que me foi apresentado, a colega que nos apresentou e, obviamente, eu, que ainda não me tornei um holograma. Mas confesso que, naquele caso, bem que essa era a minha vontade. 

         Entre um gole de cerveja e outro, eis que o sujeito que eu acabara de conhecer começa a falar mal do Fabiano. Minha cara não deve ter ficado muito aprazível, pois lá estava eu tentando controlar os meus nervos faciais para não demonstrar o incômodo com aquelas agressões verbais contra o meu amigo. Repito, não que eu discordasse. Todavia, amigo que é amigo protege que nem mãe.

        — Sabe, acho que você está exagerando. O Fabiano, às vezes, age como criança. Mas é o jeito dele. 

         — Que nada, Jorge! Já vi muito pão francês com mais miolo do que o Fabiano.

        Se concordo? É claro que sim! Mas precisava dizer aquilo?

• Nota de esclarecimento: O conto "Amigo é amigo e pronto" foi publicado no Notibras no dia 12/3/2026.
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Emídio, o juiz da várzea

   

      Emídio, para apaziguar a frustração por não ter se tornado jogador de futebol, encontrou um caminho para fazer parte do show e, assim, se tornou juiz de várzea na região de Sobradinho, no Distrito Federal. Como sua saudosa avó dizia, se você não tem cão, caça com gato, mas se o bichano lhe faltar, amarre um pedaço de linguiça na ponta de um barbante, que vai dar no mesmo. Se isso era ou não plausível de consideração, o sorriso no rosto do sujeito parecia não se importar, ainda mais porque desde molecote aprendera que as avós podem até inventar muita coisa, mas jamais mentir. 

          Árbitro, alguns empertigados faziam questão de corrigi-lo. Emídio, que preferia a paz a buscar imbróglios com rusguentos de última hora, fingia aceitar de bom grado tal lembrança, mesmo porque há tempos aprendera com um certo Aires, que preferia o silêncio e o sorriso à disputa. Que os embates ficassem dentro de campo, onde ele era a autoridade máxima, alheio aos democráticos xingamentos vindos de todos os lados, muitos dos quais direcionados à sua honesta genitora. 

        Aconteceu na final do campeonato de futebol amador da cidade. Impecavelmente vestido de preto de cima a baixo, apito firme na boca, Emídio apontou para a marca mais controversa da grande área. Penalidade máxima! E os protestos surgiram da parte da torcida e do time do zagueiro Tonhão, que usou a costumeira brutalidade contra o habilidoso Ricky Ricardo, que gingou o corpo de um lado, gingou para o outro, talvez se imaginando o próprio Garrincha. Foi aquela pancada certeira na canela, que tirou o craque da partida.

          Inconformados com a marcação, a pequena multidão invadiu o campo e foi aquela pancadaria generalizada. Ninguém mais sabia em quem era para bater ou de onde os pontapés e sopapos poderiam chegar. Besta que não era, Emídio tratou de sair de fininho antes que a sua integridade física fosse violada por algum sujeito desgostoso. 

          O campeonato não foi decidido em campo e, por mais esdrúxulo que aquilo fosse, acabou no tribunal. E lá se dirigiram os envolvidos para o tribunal, agora em frente a um juiz de verdade, que iria, finalmente, decidir aquela pendenga. Mas não pense você que a coisa foi tão simples assim, pois os insatisfeitos tomaram conta do fórum.

         O juiz togado, percebendo que precisava colocar ordem na casa, bateu o malhete com força.

         — Silêncio! 

         Enquanto a algazarra se esvaía, eis que o Emílio, que estava sentado na primeira fileira destinada ao público, se manifestou.

            — Pois é, eu te entendo. Nós, que somos juízes, muitas vezes precisamos tomar decisões no calor do momento.

            O juiz de verdade logo sentiu empatia por seu suposto par e, então, o convidou para se aproximar. 

            — Colega, você é juiz de qual vara?

            — Não é vara, nobre colega. É várzea.

            O constrangimento se instalou de vez e, apesar de tanto tempo decorrido, ainda hoje o campeonato de 1997 não foi decidido. Mas que foi pênalti, ah, isso foi, ainda hoje o velho Emídio faz questão de afirmar categoricamente o velho. Há pouco, ele aposentou o apito e pode ser encontrado na Banca do Guima ou na Oficina Magnu, onde costuma relembrar os causos vividos e, principalmente, os inventados.

• Nota de esclarecimento: O conto "Emídio, o juiz da várzea" foi publicado no Notibras no dia 11/3/2026.
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Seu Gegê e o etarismo

                Gervásio Guimarães, o seu Gegê, era um dos mais notórios frequentadores do Bar do Bosco, bem ali na 709 Norte, em Brasília. Um tipo, no mínimo, ainda recordado por parte dos que tinham por hábito ir ali, mesmo que fosse para comprar cigarros ou dividir uma breve cerveja com amigos. 

          Beirando os 90 anos, o sujeito era viúvo há pelo menos duas décadas, sem filhos, cachorro, gato, papagaio ou aquário para se preocupar, chegava ao local duas ou três horas após o almoço. Raramente fazia o pedido à mesa, preferia a crueza do balcão. Sentava-se em um dos bancos altos, não aparentava preferência, mas evitava os próximos ao banheiro. 

          Dependendo do movimento, Bosco, o dono do boteco, dava certa atenção ao cliente assíduo. Não era questão de bajular o coroa, mesmo porque, quando muito, seu Gegê não bebia nada além de um suco de laranja ou uma água com gás. A questão era outra. É que o comerciante ficava incomodado com certos indivíduos que se aproximavam do idoso para lhe contar as maiores mentiras, como se velhice pudesse ser alvo de troças,

          Se o Bosco parecia inconformado com aquela situação, não se podia dizer o mesmo do seu Gegê. Na verdade, ele parecia até se divertir e, muitas vezes, se fazia de desentendido por conta de algum comentário carregado de etarismo. 

          Intrigado com o comportamento passivo do seu Gegê, Bosco, em determinada ocasião, o questionou como é que ele aguentava aquela conversa fiada. Seu Gegê apertou os olhos miúdos e, com o sorriso que a dentadura lhe permitia, disse:

            — Bosco, meu amigo, nem ligo se a conversa é fiada. Nesta altura da vida, o que me importa é conversa, qualquer que seja. Sou praticamente um enterrado vivo no deserto do esquecimento.

• Nota de esclarecimento: O conto "Seu Gegê e o etarismo" foi publicado no Notibras no dia 10/3/2026.
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Vera, um caso isolado entre tantos

        Vera navegou, conforme ouvi em uma mesa de boteco, por uma complexa teia de afetos, discrição e vulnerabilidade. Emaranhado de fios tênues que, ao menor abalo, poderiam ser rompidos e, não duvide, a mulher seria atirada à fogueira da hipocrisia da sociedade dos anos 1960. 

            Casada, dois filhos pequenos, sentia-se enclausurada naquele apartamento de dois quartos, enquanto Carlos, o esposo, ganhava o mundo ao sair para trabalhar. Júlia e Mauro, as crianças, passavam as tardes na escola, e Vera, cada vez mais entediada, olhava pela janela, talvez na busca desesperada por seus sonhos que, por mais tolos que fossem, praticamente haviam sido deixados para trás.

            Foi numa dessas tardes solitárias que Helena, a vizinha de porta, xícara vazia na mão direita, enquanto na outra segurava um cigarro pela metade, foi pedir um pouco de pó de café. Elas mal se conheciam, como, já naqueles idos, era comum nas cidades grandes, como se fosse espécie de código não escrito. Mesmo assim, a política da boa vizinhança se fazia necessária e, com ela, o desconforto se transformou em sorrisos aparentemente francos. 

            Xícara cheia, Helena agradeceu, momento em que Vera, olhando por cima do ombro esquerdo da vizinha, percebeu a porta entreaberta. Confortavelmente sentado ao sofá, estava um homem de cabelos escuros, bigode e olhos árabes. Ele sorriu, o que trouxe misto de timidez e inquietação à Vera. As mulheres se despediram com olhares confidentes.

           Dois dias depois, a campainha tocou novamente. Vera atendeu sem pensar em quem seria. Era Helena, xícara na mão direita, agora cheia de pó de café. 

            `— Não precisava.

              — Faço questão.

              — Obrigada. Helena, né?

              — Isso. E você é a Vera. Acertei?

              — Sim. 

              Elas se olharam por um momento, até que Vera tomou a iniciativa de convidar a vizinha para tomar café. 

                — Não quero incomodar.

                — Não é incômodo. Vai ser até bom. Estou precisando conversar com alguém mesmo.

                Enquanto a anfitriã colocava água para ferver, Helena percebeu que a cozinha era impecável, como se Vera estivesse esperando por visitas.

                — Que nada, Helena! Estou tão acostumada a ficar sozinha, que acabo de limpar tudo, daqui a pouco já estou passando pano nos móveis de novo. 

                Sentadas à mesa, as duas mulheres, ainda se conhecendo, pareciam escolher com cuidado as palavras. 

                — Está bom?

                — O café?

                — Sim.

                 — Ah, está ótimo! Muito melhor do que o meu.

                Mais um silêncio, logo quebrado.

                — Sou casada.

                — Eu vi que é.

                — Não. Aquele homem que você viu não é o meu marido.

                — Não?

                — É meu amante.

                Vera sabia que aquele sujeito não era o esposo da vizinha. Mentiu, é verdade, pois não via motivo para causar constrangimentos desnecessários. Todavia, foi pega de surpresa com o completo despudor de Helena. De tão impressionada, Vera levou as mãos aos lábios, que se sentiam impulsionados a acompanharem o sorriso encantador da adúltera.

                — Não tem medo?

                — Medo de quê?

                — De alguém descobrir?

                — Não.

                — E o seu marido?

                — Seria até bom.

                — Você está louca?

                — Hum! Pelo menos assim ele perceberia que estou viva.

                Era justamente daquele jeito que Vera se sentia, deixada de lado por Carlos, a vida se esvaindo como se alheia ao sofrimento, que havia se instalado no peito solitário da mulher. No máximo, um apêndice. E, envolta nesse sentimento, ela se envolveu com Pedro, que conhecera, por acaso, na mercearia do bairro. 

              Um tipo aparentemente austero até a primeira palavra dita. Por encanto, era como se Vera estivesse diante de um desgarrado da conduta ilibada esperada por aqueles de bons costumes. Sem pensar, ela se aproximou do sujeito e, sorriso nos lábios, se mostrou acessível, para espanto do homem, que não deixou de notar a chamativa aliança no dedo anelar esquerdo da mulher. 

                Aquele primeiro contato não rendeu frutos de imediato, mas a semente fora lançada e, na semana seguinte, tarde ensolarada, Vera e Pedro, sentados à mesa da cozinha, mal tocaram no lanche. Atracaram-se na ânsia de apagar o fogo que os consumia, enquanto o café esfriava e os biscoitos amanteigados eram deixados de lado.

                O romance durou o tempo que deveria ter durado. Não mais do que alguns meses. Entediada, Vera foi direta, não queria mais. Não por culpa, a questão era outra. Luís, vendedor de enciclopédias, cujos lábios carnudos chamaram a atenção da mulher. 

              Luís ficou enciumado quando descobriu que a amante o estava traindo com Rubens e, sem drama, saiu de cena. Seguiram-se Augusto, Roberto, Laerte e até dois homônimos do esposo. Não se sabe se ela foi descoberta por Carlos, que parecia voltado aos próprios interesses. Há tempos, ele vivia um romance com Judith, uma colega de trabalho, e até pensava em largar a família, mas havia um empecilho. É que a amante era casada. Aliás, muito bem-casada por sinal.

• Nota de esclarecimento: O conto "Vera, um caso isolado entre tantos" foi publicado no Notibras no dia 9/3/2026.
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Um casal insuspeito

     

          Ernesto e Adelaide formavam um casal improvável. Não que alguém pudesse levantar suspeitas sobre a afeição dos dois, a questão era outra. O relacionamento deles, apesar das aparências contrárias, não era convencional, e mais, carregado de poderes e segredos. 

      O marido, ávido por intimidade, era aterrorizado pelo próprio reflexo, temia decepcionar a mulher. Não que possuísse deformidades, ao menos aparentes, já que desfrutava de rosto agradável, ornado por um belo bigode, sem contar o corpo em forma, mesmo que já beirasse os 50 anos. E a prole, dois jovens tão parecidos com o pai, que nem mesmo o maior inimigo de Ernesto, que era nenhum, poderia insinuar que não seriam seus filhos, apesar de ambos carregarem os olhos cínicos da mãe. 

          Adelaide, para bom observador, era a líder. Bastava ver suas decisões, jamais contestadas por Ernesto, que caminhava quase imperceptíveis centímetros atrás quando o par caminhava de mãos dadas, seja na praça, seja na igreja, seja em qualquer lugar. E o esposo não demonstrava desconforto, como se aquilo fosse do seu agrado. Discussões, então, caso tivessem ocorrido, não eram do conhecimento público. 

          Ernesto vinha de família tradicional. Ainda rica, apesar da diluição do patrimônio ao longo de décadas entre os herdeiros. Mesmo assim, dinheiro não era algo com que o homem precisaria se preocupar, a não ser que, do nada, ele se tornasse um pródigo. Improvável, já que o sujeito era praticamente um minimalista. Não por ser sovina, mas por desprendimento das coisas materiais. 

          A esposa, por sua vez, mesmo não sendo muquirana, parecia entender como poucos o valor de cada vintém. Viera da classe média e, por conta do matrimônio, subira dois ou três degraus no poder de compra. Mas não pense você que a soberba lhe subiu à cabeça. Continuou praticamente a mesma Adelaide dos tempos de transporte público, só que com a cútis melhor. 

      A improbabilidade do casal se devia ao estranho hábito de Adelaide, que se revelava todas as vezes que os dois estavam sozinhos no sobrado: ordenar que o marido fosse passar a noite no canil. Não que tivessem cachorro, já que Sultão, o velho pastor alemão, havia falecido de causas naturais há quase dois anos. E não pense você que o Ernesto desgostasse da situação. Na verdade, ele sentia que precisava passar por aquilo para se tornar um esposo merecedor do amor da sua rainha, quer dizer, dona. 

• Nota de esclarecimento: O conto "Um caso insuspeito" foi publicado no Notibras no dia 8/3/2026.
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Tio Orlando, o sociopata da família

        

         Lembro-me do tio Orlando entrando na sala, quando os adultos pareciam consternados por algo que eu soube, por descuido de adultos, após alguns anos. Tio Orlando era, na verdade, meu tio-avô, o caçula entre os irmãos da minha avó-materna, Iolanda.

          Tio Orlando sorriu aquela tranquilidade desconfortante, enquanto minha mãe, com brasas nos olhos, parecia querer esganá-lo. Papai sorriu o sorriso amarelo de sempre, como tentando se desculpar por algo que lhe era alheio, mas que, de certo modo, acabaria por atingi-lo. Imbróglios de família, alguém poderia dizer, como se isso fosse desculpa para que já deveríamos, de antemão, nos acostumarmos pelo pior.

          Pois lá estava o Tio Orlando, que se comportava como se o caos não estivesse anunciado. Pior, completamente instalado, sufocando a todos. Entretanto, até hoje me surpreendo com o regozijo no rosto do irmão de vovó naquela ocasião, tão próprio aos sociopatas. Aquela completa ausência de empatia, o que fazia do sujeito, ao menos aos olhos dos que supunham conhecê-lo, o mais frio dos seres humanos. Humanos?

           Mamãe foi a primeira a confrontar tio Orlando, E a sua voz carregava uma autoridade, que nem mesmo vovó foi capaz de colocar panos quentes na situação.

            — Tio Orlando, o senhor ainda tem a desfaçatez de aparecer aqui depois do que fez?

          — Boa tarde, Laura! Você sabe que sempre foi a minha sobrinha favorita, né?

            Como tio Orlando fazia aquilo, nunca consegui descobrir. Mamãe aceitou de bom grado o abraço e o beijo afetuoso do parente. Pareceu até se envergonhar por se dirigir ao seu tio naquele tom rude. Tanto é que, já no instante seguinte, adocicou a voz.

            — Tio Orlando, desse jeito o senhor coloca a todos nós em situação constrangedora. 

            — Ah, minha querida Laura, deixa aqui com o seu tio, que vou resolver isso até o final desta semana. Pode ser?

            — O senhor promete?

            — Hum! Por acaso agora a minha palavra não vale nada? 

         Mamãe, enlaçada por tio Orlando, pareceu se sentir aconchegada e, sorriu aqueles dentes longos e alvos e, quase emocionada, convidou a todos para desfrutar os bolinhos de chuva recheados com banana, uma das suas especialidades culinárias. 

            Tio Orlando nos deixou dois anos após aquele dia. Pipa voada. Era assim que os parentes e amigos se referiam a ele. Sem direção, vivendo de forma livre, leve e solta, como se não houvesse amanhã. Gastou o que tinha e o que não podia, deu alguns pequenos golpes na praça, inclusive o que fora motivo da discórdia daquela tarde na casa da minha avó. Obviamente que ele não resolveu a pendenga, restando aos parentes se cotizarem para pagar a dívida. E, apesar de tantos e tantos anos após aquele evento, ainda hoje minha mãe se refere ao falecido com um misto de rancor e afeto,

            — Tio Orlando não valia nada, mas era um amor de pessoa. Ah, que saudade!

• Nota de esclarecimento: O conto "Tio Orlando, o sociopata da família" foi publicado no Notibras no dia7/3/2026,
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Coisas do Asdrúbal

   

        Asdrúbal, cuja mais flagrante característica era a quase completa ausência de destemor, também conhecida por covardia, há meses andava ressabiado. Não porque os amigos não tentassem arrancá-lo daquele praticamente estágio de vegetação desde que Laura o apunhalara pelas costas justamente com o Renan, um primo de madeixas aloiradas da moçoila. A coisa era mais complexa.

          — Asdrúbal, meu amigo, você precisa levantar a cabeça e seguir em frente.

          — Não consigo, Gilson. Como é que a Laura foi fazer isso comigo?

          — Bem, meu amigo, é aquela coisa... Afinal, quem é que nunca se envolveu com primos? Aposto que você também já teve uma quedinha por uma prima?

          — Meus pais são filhos únicos. 

          Sem Laura e primas para um improvável affair, Asdrúbal se fechou que nem ostra, e não havia quem conseguisse fazer com que o sujeito vislumbrasse o mundo que não deixava de correr por causa de frustrações amorosas, fossem elas de quem fosse, muito menos as de um reles caixa de banco. Banco particular, por sinal. 

          Num sábado, não muito quente, não muito frio, temperatura ideal para apaziguar intrigas tolas por conta de dois ou três graus centígrados para cima ou para baixo, eis que Asdrúbal não teve como recusar o convite para um churrasco no terraço do edifício onde residia. Até tentou, mas foi praticamente arrastado por seu vizinho de porta, o Osvaldo.

          — Ou tu vem comigo ou tu vai ter que me expulsar da sua sala.

          Como o colega era muito mais forte do que ele, Asdrúbal acabou cedendo, ainda mais porque constatou que qualquer coisa seria mais agradável a ser obrigado a passar horas conversando com aquele tipo. Não que desgostasse do Osvaldo, era até divertido, mas enfrentar aquele bom humor sozinho já era demais. 

            Além dos moradores, praticamente todos já conhecidos, havia uma bela mulher de seus 45 anos, que era aparentada da dona Clotilde, inquilina do 104. Mais para alta do que para baixa, ligeiramente acima do peso, alguém sem gosto poderia dizer, belos cabelos com alguns corajosos fios brancos à mostra, chamativos olhos castanhos ornados com cílios salientes, sorriso cativante de quem sabe o que quer. Patrícia era o seu nome. 

            A certa altura, quando todos pareciam satisfeitos com o rega-bofe, eis que os olhares de Asdrúbal e Patrícia se cruzaram pela primeira vez. Por um instante, os dois se mantiveram firmes até que, talvez por timidez, Asdrúbal desviou os olhos. A mulher, que poderia ter se desinteressado naquele momento, pareceu encantada por tamanho acanhamento e, impetuosa que era, se aproximou.

            — Prazer! Sou a Patrícia. 

            Pego de surpresa, Asdrúbal, boquiaberto, levou alguns míseros segundos para responder.

           — Asdrúbal.

            — Hum! Nome forte. Gostei.

            A conversa se desenrolou de modo incomum. Tanto é que, aos olhos dos presentes, todos tinham como certo o enlace entre aqueles dois. Mas eis que, do nada, a coisa pareceu degringolar.

            — Então, Asdrúbal, você não vai me convidar para o seu apartamento?

            — Sabe, Patrícia, eu até poderia, mas há algo que você precisa saber.

            — E o que é?

            — A minha mulher está em casa tomando conta dos nossos seis filhos. E preciso ir ajudá-la, pois as crianças são terríveis.

              E foi assim que, com um argumento carregado de inverdades, que o Asdrúbal boicotou um possível romance, que até poderia não ir além daquele final de tarde, mas que, certamente, o teria arrancado do marasmo daquela melancolia. E o gajo continua sozinho, não por falta de oportunidade, mas por excesso de memória.

• Nota de esclarecimento: O conto "Coisas do Asdrúbal" foi publicado no Notibras no dia 6/3/2026.
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Benedito e as escolhas erradas

       Benedito era um tipo interessante, um tanto violento, é verdade, mas tais características logo despertaram o interesse por parte de Odorico, espécie de líder do crime quase organizado na região de Planaltina, cidade mais ao Norte no Distrito Federal. No entanto, tudo indicava que, aos olhos do chefão da bandidagem, o jovem havia tomado caminhos estranhos e, apesar desse flagrante desvio, Odorico, ainda assim, acreditava que os erros de Benedito poderiam ser corrigidos com o tempo. Bastaria um pouco de sorte e, dependendo dos rumos, um empurrãozinho.

          — Você tá maluco, moleque? Os teus pais não te deram educação? Só não te dou uma boa surra porque fui amigo da sua avó.

          Diante do bandido, Benedito permaneceu mudo, mas a tremedeira nas pernas e o suor escorrendo pela testa diziam tudo. E a avó do rapaz, Sônia, realmente tinha sido muito amiga do Odorico, a ponto de haver suspeitas de que seu único filho, Álvaro, fosse fruto de tardes tórridas de amor com Odorico. Todavia, esse era assunto que raros comentavam, apesar da flagrante semelhança física entre o chefão e o pai de Benedito, que, por acaso ou não, possuía as feições parecidíssimas com o genitor. 

          — Benedito, por acaso o gato comeu a sua língua?

          — Não, senhor.

          — Então, o que te deu na telha de passar pro lado do inimigo?

          — Seu Odorico, é que preciso de um emprego. 

          — Hum! E você foi me arrumar logo ser polícia? E sabe o que vai acontecer com você? 

          — Não, senhor.

          — Hum! Com esse seu gênio explosivo, logo vai se tornar o mais odiado polícia. E você sabe o que acontece com esses tipos, né?

          — Sei sim, senhor.

          — E ninguém vai te dar guarida. Ou você acha mesmo que os seus coleguinhas de farda vão te proteger? 

          A conversa poderia tomar uma direção mais apaziguadora, com Benedito entendendo os conselhos do Odorico. Que nada! Apenas agradeceu a preocupação e, virando as costas para a razão, foi viver a vida de homem da lei. Entretanto, o tempo é o senhor de todas as coisas e, quase cinco após, Benedito estava desempregado. O motivo? Ah, aqui vale um breve parêntese. 

          Benedito, valendo-se da autoridade que lhe havia sido imbuída pelo Estado, imaginou que poderia extravasar toda a sua índole violenta. A princípio, foi até incentivado por seus colegas de profissão, que perceberam que aquela qualidade ou defeito, dependendo das perspectivas, seria extremamente útil para combater a criminalidade. O problema é que o gajo se tornou réu por tortura e, após ser condenado, recorreu. Perdeu em todas as instâncias e foi expulso da corporação. 

          Odorico, que acompanhara a trajetória do neto de Sônia, mandou chamá-lo. E, assim que o ex-policial chegou, ofereceu-lhe café e pão de queijo. 

         — Obrigado, seu Odorico, mas acabei de almoçar.

         — Pois tome ao menos o café.

          — Obrigado.

          O chefão observou o alquebrado por um instante e, em seguida, falou sem rodeios.

          — Benedito, conheço sua índole e, por isso mesmo, o venho observando desde que você ainda era um molecote. Seu pai, infelizmente, é um frouxo e, por isso mesmo, preferi mantê-lo afastado dos negócios. Mas você é diferente. Você é muito útil. E fique certo de uma coisa: desde que seja leal, aqui ninguém solta a mão de ninguém. 

          E foi assim que o Benedito se tornou braço direito do Odorico. Agora, quanto ao boato de que ele seria neto do chefe do crime quase organizado de Planaltina, talvez não passe de fofoca. 

• Nota de esclarecimento: O conto "Benedito e as escolhas erradas" foi publicado no Notibras no dia 5/3/2026.
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Guima e a esposa do cliente misterioso

    

         A Banca do Guima, famoso ponto de encontro em Sobradinho, fica na aprazível região serrana do Distrito Federal. Além de jornais, revistas, salgadinhos, picolés, refrigerantes e aquele cafezinho, o local reúne a clientela mais esdrúxula da cidade. Como diz o próprio Guima, "aqui é uma verdadeira Escolinha do Professor Raimundo, onde todos têm a chance de protagonizar algo inusitado".

          Pois lá estavam alguns dos personagens mais icônicos, todos clientes fidelíssimos do Guima: Zé Boião, Dr. Pocotó e Bin Laden. Como era domingo, o bate-papo se desenrolava sem pressa ou atropelos, digno de confraternização entre amigos, apesar das rusgas que, vez ou outra, surgiam. No entanto, nada que os envolvidos levassem tão a sério a ponto de não se falarem por mais do que alguns dias. 

            Enquanto confabulavam, eis que chegou uma mulher querendo saber qual o jornal que o marido comprava. Guima, que jamais havia visto aquela senhora, ficou na dúvida de quem seria o seu esposo.

            — Qual é o jornal, senhora?

            — Não sei, ele não me falou.

            — E quem é o seu marido?

            — Ele é gordinho.

          Instintivamente, todos olharam para o Zé Boião, cuja silhueta está mais para esfera do que para um espeto. E o sujeito, que se viu no meio do furacão, tratou de encolher a barriga. 

          — Hum... Não é ele, né?

          — Não. O meu marido é baixinho.

         O avaliado da vez foi o Dr. Pocotó, que, apesar de usar palmilhas especiais para parecer mais alto, mal atinge um metro e sessenta. De imediato, o gajo ficou na ponta dos pés para ver se conseguia disfarçar a parca estatura.

           — Hum... Não é ele também, né?

          — Não. Ele é barbudo.

          Dessa vez, os olhares se voltaram para o Bin Laden, que alisou a barba enquanto olhava para os lados. Foi aí que o Guima, já sem paciência, quis saber o nome do marido da mulher.

          — É Mohamed.

         — Ah, tá! Pode pegar qualquer jornal velho que serve, que é pros cachorros dele fazerem pipi.

• Nota de esclarecimento: O conto "Guima e a esposa do cliente misterioso" foi publicado no Notibras no dia 4/3/2026.
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