Taxa extra

  

    Taxa extra. Reunião de condomínio é ringue sem regras no escuro. Que até a mais elevada das almas perde as estribeiras, ninguém duvida.

    — Ninguém aguenta, Eleonora!

    — É o jeito, José. Você bem sabe que sou a última a querer taxa extra.

    — Última? Eleonora, me poupe!

    — Não precisa apelar pra ironia, Márcia. Fale na cara!

    — Hum! É a verdade!

    — A sua verdade, você quer dizer, né, Márcia?

    Ernesto, ao fundo da sala, tentou controlar a língua para não arrumar imbróglios particulares. Já bastavam os coletivos. Taxa extra. Ele pensou no que poderia cortar nas despesas. De cara, trocaria o café, uma marca popular. E nada de almoçar fora. Levaria marmita para o trabalho.

    — Então, meus amigos, o valor vai ser de duzentos e cinquenta e três reais.

    — Dividido em quantas prestações?

    — São dez parcelas de duzentos e cinquenta e três reais, Jorge.

    — Não vai dar.

    — O que não vai dar, Jorge?

    — Você sabe que vivo da aposentadoria, Eleonora?

    — Sorte a sua.

    — O quê? Tá zombando da minha cara?

    — E eu, Jorge, que nunca vou me aposentar? Como é que fico?

    Não teve conversa. A taxa extra foi imposta. 

    Ernesto foi um dos últimos a deixar o recinto. Muito burburinho para nada. Leite. Sim, o homem cortaria também o leite. Há muito não usava fraldas. Leite pra quê? Não era bebê.

    No elevador, Ernesto ouviu a indignação de Márcia e Lindaura. Vez ou outra, as moradoras encaravam o sujeito, talvez na esperança de incentivo. Nada! Nem mesmo uma mísera vogal.

    A porta do elevador se abriu. As mulheres saíram sem se despedir. E, antes que a caixa de transporte prosseguisse a viagem, Ernesto ouviu parte da conversa, que parecia se desenrolar pelo corredor.

    — A minha vontade era matar a Eleonora.

    — Márcia!

    — E não é?

    — Pois estou nessa contigo, amiga.

    O quê? Aquilo era sério? Ernesto pareceu estupefato. Que Eleonora era uma crápula, ele não carregava dúvidas. Que a síndica estava roubando o condomínio, bem, ele não tinha provas. Se bem que a falta de provas não o incentivava a colocar a mão no fogo por Eleonora. Mas assassinato? Aí, já era algo que extrapolava qualquer bom senso. 

    Abriu a porta do apartamento ainda atordoado pelo diálogo daquelas mulheres. Loucura. Ah, certamente palavras cuspidas da boca para fora. Será? Absurdo! Ou não?

    Ernesto pegou o resto de leite da geladeira. Mal deu para uma xícara. Esquentou e fez o derradeiro pingado até que a furtiva sorte lhe desse as caras novamente.  

    O homem puxou uma das cadeiras da mesa da cozinha e acomodou o fatigado corpo. Duzentos e cinquenta e três reais. Que afronta! De onde iria tirar tamanha quantia do seu já minguado orçamento? Voltar a trabalhar era impossível. Com tantas dores instaladas em cada junta do corpo, acabaria internado. E os remédios? De onde tiraria dinheiro para pagar os remédios? 

    Quando sorveu o primeiro gole, tudo lhe pareceu tão óbvio. E por que não? Sim! Ele se juntaria a Márcia e Lindaura. Um plano. Eles só precisariam de um plano. Pensou, pensou, pensou até que a voz lhe saiu mais alta do que o planejado: 

    — O elevador!

    Ernesto tapou os lábios, arregalou os olhos e sorriu. O maldito elevador vivia dando problemas mesmo. Uma fenda entre o elevador e o piso, algo tão corriqueiro. E lá iria a pobre Eleonora beijar o fundo do poço. Gargalhou.

    Levantou-se, foi até a sala, pegou um livro de poesias na estante, A verdade nos seres, de Daniel Marchi. Esparramou-se no sofá e, entre gargalhadas abafadas, leu páginas espaçadas. Adormeceu.

    No dia seguinte, Ernesto despertou com o burburinho nos corredores. Vozes nervosas persistiam. Ele tentou ignorá-las até que a curiosidade o levou a abrir a porta. Lá estavam José, Ruth e Soraia ruminando palavras. Ernesto colocou metade do corpo para fora.

    — Ei, José, o que aconteceu? Por que estão tagarelando tão cedo?

    — A Eleonora, Ernesto.

    — E o que tem ela? 

    — Não soube?

    — Não soube o quê, José?

    — Ela foi encontrada no fosso do elevador. Pobre mulher, não resistiu.

    Ernesto foi tomado por um misto de culpa e dúvida. Será? Não, ele não teve qualquer coisa com aquilo. Mas e a Márcia e a Lindaura? Teriam aquelas duas roubado o seu pensamento? Não, não, não. Essas coisas não acontecem. Não mesmo! Será?

    Naquele mesmo dia, Ernesto encontrou as duas mulheres. Seus olhares se cruzaram. Nada foi dito, porém, os três sentiram que havia um acordo implícito. E o silêncio foi o caminho escolhido por todos. 

A noite de estreia

    Isolada. Isolda se sentia isolada desde que o câncer lhe arrancara um seio. Afastou-se, talvez por culpa, talvez envergonhada, de familiares, amigos, conhecidos. Sobraram-lhe apenas os conflitos internos que travava especialmente durante as insônias.

    Certa feita, de volta do trabalho, Isolda caminhava alheia aos sonhos da rua quando murmurinhos chamaram a sua atenção. Virou o rosto e descobriu um boteco. Pela fachada, constatou que aquele estabelecimento estava por ali há tempos: Bar do Bosco — Aqui o freguês (quase) sempre tem razão desde 1983.

    Um estranho sentimento se fez presente. Quis se enturmar. Aquela gente lhe pareceu flertar com a felicidade. A cerveja? O samba? Tantos sorrisos e até algumas gargalhadas que ecoavam. 

     Abriu a porta do quarto e sala, um mundaréu que conhecia cada canto, cada fresta, cada mofo, cada de tudo, cada de nada. Decidida, tentou convencer qualquer desânimo de que já passara da hora de se enturmar. Que aquela gente no bar era divertida. Que a vida precisava lhe sorrir.

    Amanhã. Sim, amanhã. De amanhã não passava. Iria direito da repartição para o Bar do Bosco. Retocaria a maquiagem antes de se despedir dos colegas no serviço. Que era necessário chegar apresentável.

    Amanheceu. Lavou o rosto. Escovou os dentes, passou os dedos nos cabelos grisalhos, tintas estavam proibidas. Sorriu. Sorriu de novo. A voz saiu como deu:

    — É hoje, Isolda! Quem sabe até um namorado. Nem precisa ser galã, mas que seja cheiroso.

    Tomou café, entrou debaixo do chuveiro, enxugou-se suavemente com a toalha mais felpuda. Arrumou-se para a noite de estreia. Retorno que fosse. Foi trabalhar. 

    Manhã, tarde, quase hora de terminar o expediente. Foi ao banheiro, retocou a maquiagem. Linda! Bela! Apresentável. Era o que tinha. Que se dane!

    Isolda, como de costume, se despediu dos companheiros de labuta. Ninguém pareceu notar nem sequer um risco de diferença. Se tinha, nem mesmo ela acreditava existir. 

    Do outro lado da calçada, observou o movimento no Bar do Bosco. Tudo indicava que o ambiente estava ainda mais animado. Os olhos brilharam por um instante. Voltou para o quarto e sala.

    Amanhã. Sim, amanhã. De amanhã não passava!

• Nota de esclarecimento: O conto "A noite de estreia" foi publicado na editoria Brasília do Notibras no dia 2/10/2026.
• https://www.notibras.com/portal/brasilia/a-noite-de-estreia/

Gosto de hortelã

     

   Cássio levou a xícara aos lábios, quase duas tênues linhas entre o nariz adunco e o queixo praticamente inexistente. Da janela do pequeno apartamento, observou um casal de joão-de-barro que carregava gravetos para dentro do ninho. O homem teve a certeza de que logo, logo outros seres eclodiriam na imensidão do jardim.

    Um gole, uma pausa reflexiva. Outro gole e Cássio foi tomado por uma cena a que assistira em um desses canais de vida selvagem: um búfalo e seis, sete, quinze bocas famintas. Leões.

    O gosto de café lhe pareceu sanguinolento. O ímpeto de cuspi-lo foi momentaneamente contido por um resquício de razão. Leões devoravam o pobre animal ainda vivo. Abriram-lhe o ventre, as tripas esparramadas sobre o chão da savana. Olhos incrédulos, perdidos diante do doloroso destino.

    Impasse perante a própria vida. Cássio se lembrou de Aurora. Inevitável. Sentiu-se apunhalado pela mulher que havia lhe prometido amor eterno. Fidelidade.

    — Por quê, Aurora?

    — Essas coisas acontecem, meu amor.

    — Amor? Você ainda tem coragem de me chamar de amor?

    — Costume.

    A conversa foi breve, antes não tivesse acontecido. Remoeu, remoeu, remoeu. Todos os remorsos. Lembrou-se do gosto do primeiro beijo. Gosto de hortelã.

    — É o chiclete, meu amor.

    — Quero esse gosto pra sempre, Aurora!

    — Pra sempre é muito tempo, meu amor.

    Pra sempre é muito tempo. Sim, pra sempre é uma eternidade. Gosto de sangue. Cuspiu.

• Nota de esclarecimento: O conto "Gosto de hortelã" foi publicado na editoria Brasília do Notibras no dia 1º/10/2026.
• https://www.notibras.com/portal/brasilia/gosto-de-hortela/

Dois humanos, um gato e um cachorro

 

    Roncava aos decibéis. Sem cerimônias. Como se fosse dono dos pobres ouvidos alheios. Que aturassem aquele som tragicômico emitido. Ah, que fossem para as cucuias antes que as olheiras adornassem aquelas criaturas desprovidas de Deus. 

    O gato correu para o quintal em busca de paz. O cachorro fingiu fidelidade. Já a esposa, apesar da ferrenha religiosidade, chegou a sonhar com a viuvez.

    Humberto, ainda de pestanas cerradas, anteviu o próprio despertar. Moído por mais uma noite de pesadelos, como se tivesse sido dragado para o fundo de um lago. Sem ar. Entre a dor e a angústia. Abriu os olhos azuis despidos de ilusões. 

    — Dormiu bem, meu amor?

    Ainda absorto por uma avalanche de remorsos, Humberto vasculhou na memória um sorriso.

    — Sim. E você, Laura?

    — E como se dorme com essa tempestade?

    — Choveu?

    — Relâmpagos e trovoadas. Não ouviu?

    O homem, com movimentos incrédulos de cabeça, disse que não. Ele tentou se inteirar da vida por uma nesga na janela. Apenas alguns fachos de luz que pareciam bailar com o leve movimento da cortina.

    O cachorro olhou o ser que considerava seu mundo até receber um leve afago. Abanou a cauda. Tanto sacrifício lhe pareceu ter valido a pena.

    — Cadê o Arquibaldo?

    — Não aguentou.

    — Não aguentou o quê, Laura?

    — Na certa, foi se aliviar no jardim ou, não duvido, foi caçar. Que apanhe um rato. Não suporto quando ele mata passarinho.

    Humberto lavou o rosto, escovou os dentes. Pensou em se barbear. Entediado, preferiu deixar para outro dia. Talvez semana que vem, final do mês...

    Juca, bolinha na boca, se postou diante do homem. Olharam-se, o cachorro inclinou o focinho para frente, soltou a bolinha, que escorregou até os pés do Humberto. O sujeito sorriu, tomou o último gole do café.

    — Ele quer brincar com você, meu bem.

    Humberto assentiu com a cabeça. Beijou a mulher.

    — Vamos, garoto! Ando tão enferrujado. Se eu não quebrar, termino o dia.

    E lá foram aqueles dois brincar no jardim antes que alguém despejasse um temporal sobre eles. Ao fundo, Arquibaldo parecia se refestelar com um canário entre os dentes.

• Nota de esclarecimento: O conto "Dois humanos, um gato e um cachorro" foi publicado na editoria Brasília do Notibras no dia 30/9/2026.
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Retratos de tia Gertrudes

  

    Tia Gertrudes pouco conheci. Quer dizer, ainda guardo lembranças enevoadas daquela figura o quão taciturna pode ser alguém cuja magreza ultrapassasse as parcas carnes. Rabugenta que fosse, continuava da família. 

    Solteirona, vovó costumava dizer sobre a primogênita. Entretanto, a minha tia se recusava a carregar rótulos impostos pela sociedade, especialmente aqueles reverberados pelos lábios da própria mãe.

    — Livre, mamãe. Livre!

    — Você nasceu mulher, Gertrudes. Mulheres não são livres, jamais serão. É sina. Melhor que se aprume antes que seja tarde demais.

    Minha avó tinha lá suas ideias, a maior parte reproduções do que aprendera, seja nos parcos anos nos bancos escolares, seja nas cacetadas que levou na lida com os homens. Não a culpo nem a eximo, coisas que não vivi por completo.

    Talvez o hábito mais marcante de tia Gertrudes fosse a relutância em se deixar fotografar ao lado de quem quer que fosse, inclusive de parentes mais próximos e, em especial, de namorados de ocasião. Certa feita, fui eu o preterido.

     — Mas, titia, sou eu, seu sobrinho favorito.

    — A gente nunca sabe o dia de amanhã, Marquinhos.

    É engraçado quando alguém me visita e eu, quando a prosa é boa, resolvo lhe mostrar alguns álbuns de família. Vez ou outra, um observador mais atento fica intrigado com aquela figura isolada em inúmeros retratos.

    — É a tia Gertrudes, irmã de papai.

    — E por que ela sempre aparece sozinha?

    De vez em quando, sinto que algum espírito brincalhão me baixa e cisma em brincar com as verdades. 

    — Ah, é que a tia Gertrudes não gostava de ofuscar ninguém com a sua beleza estonteante.

    Até hoje, ninguém ousou contrariar a minha resposta, que segue como veredito de um tempo que passou mais rápido do que eu esperava. Dizer que tia Gertrudes pudesse ofuscar alguém com a sua aparência pode parecer um absurdo, e não travo imbróglios desnecessários contestando tal hipótese. O que importa, o que importa de verdade é que ela, apesar de não estar há anos entre nós, continua sendo da família.

• Nota de esclarecimento: O conto "Retratos de tia Gertrudes" foi publicado na editoria Brasília do Notibras no dia 28/9/2026.
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Lar, doce e estranho lar

 

    Minha vida era um paraíso. Sim, isso mesmo. Guilherme e eu fazíamos uma dupla inseparável até que ele resolveu colocar os olhos sobre outra, uma tal Suzana. Fiquei em choque.

    Acredite, para não perder aquele que até então considerava o meu mundo, fui obrigada a dividir as atenções do Guilherme com outra. Mas eis que nunca fui de batalhas e, desse modo, resolvi quase de bom grado me aliar àquela mulher. Confesso que certo sentimento de culpa tentou se apoderar de mim, porém deixei isso de lado. Que culpa tinha eu, quando foi o sujeito que resolveu trazer para dentro do nosso lar, doce lar uma estranha doce estranha?

    Um trio. Sim, foi justamente isso que Suzana, Guilherme e eu formávamos. Sem culpas, sem remorsos, mesmo que olhares estranhos fossem lançados sobre o que vivíamos livres, leves e soltos. Pura inveja, hoje eu sei. 

    Passeávamos juntos, viajávamos juntos, ficávamos hospedados em hotéis e pousadas por toda a imensidão deste Brasil. Sempre no mesmo quarto. Modernidades, alguém pode dizer. Que diga, que fale, que fofoque. Não ligo.

    Tudo ia tão bem até que algo inesperado aconteceu. Bem que nunca gostei do hábito da Suzana de engolir sementes de melancia. O que custava cuspi-las? Que nada! Pelo tamanho da barriga, a melancia que crescia cada vez mais era das grandes.

    Maria Luiza nasceu pouco antes da primavera. Fico até emocionada quando me recordo daquela fofura. Linda, linda, linda! E como cresceu rápido! Quando vi, aquele bebê já corria por toda a nossa casa.

    Hoje somos quatro. A família cresceu, é verdade. E já não sou tão novinha para tanta disposição da novata. Depois de um turno de folias, só quero me deitar e tirar uma pestana pelo resto do dia. Mas não tenho do que reclamar, amo a minha vida de buldogue. 

Nota de esclarecimento: O conto "Lar, doce e estranho lar" foi publicado na editoria Brasília no dia 27/9/2026.

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O pacto do colarinho

     

    Saraiva, tipo de palavras raríssimas, era afeito à conversa gourmet. Frequentava semanalmente o Bar do Bosco, onde pedia uma cerveja e, quando a disposição se fazia presente, aquela branquinha de alambique. E se a fome rondasse a barriga magra, meia porção de fritas era mais do que suficiente.

      Boa de prosa era a Judite. E tinha histórias para todos os tamanhos e sabores. Se o sujeito pedisse um causo de assombração, a mulher retirava da cartola algo de arrepiar o cabra mais metido a valente. Se fosse diversão, já saía uma piada de salão ou de tapar os ouvidos de vergonha.

       Por coincidência de destinos, vez ou outra, Judite e Saraiva compartilhavam uma terça ou quarta-feira na mesa mais ao fundo. Camilo, o garçom mais tarimbado do boteco, parecia entender por telepatia o pedido daqueles dois. E, assim, uma garrafa de cerveja e dois copos limpos eram enchidos. Colarinho sim, porém sem exageros. 

       Breves cumprimentos de cabeça, sorrisos discretos. Camilo se virava e ia atender outros clientes. Em seguida, Judite e Saraiva, copos erguidos, brindavam.

        — Tu é porreta, Judite.

        — Tu também não é dos mais fracos.

      Camaradas que eram, trocavam farpas sem pontas durante horas. Raramente convidavam alguém para se sentar. Em vez de prosa ruim, fingiam ébrios. Não seriam eles que trocariam mais um gole por gente chata. 

    Havia uma fofoca que corria no local, mas que a maioria nem levava a sério. Crendice boba, diziam. Como se fosse coisa inventada por alguém sem-noção. Judite e Saraiva teriam sido amantes? Os dois não diziam que sim nem faziam questão de desmentir. Que fofocassem! De certo modo, até alimentavam o bochicho.

    — É verdade, Saraiva?

    O homem fitava o curioso, mas nada dizia. Judite, por sua vez, apertava a mão do parceiro de copo e gargalhava. A mulher gostava de provocar. E como provocava!

    Entre o que era verídico e boato, todos ficavam na dúvida. Ou melhor, quase todos. Certeza mesmo era algo que apenas os alvos conheciam. 

• Nota de esclarecimento: O conto "O pacto do colarinho" foi publicado na editoria Brasília do Notibras no dia 26/9/2026.
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Por um fiapo

     

    Luciana escolheu esperar. Esperou até que o seu casamento mal se sustentasse por um fiapo do que ela um dia imaginou uma poderosa corda.

    — Talvez o Rômulo mudasse. Sei lá! Acontece, né?

    — Por você?

    — E por que não?

    — Ninguém muda assim, Luciana. 

    Rômulo não mudou. Não mudou nem por ele, por que mudaria por sua, por sua, por sua... esposa?

    — Loucura, Amanda. Hoje sei que foi loucura.

    — E hoje?

    — Estou bem. Mentira. Péssima! Não aguento a cobrança da minha família. Minha irmã até se esforça para me dar apoio. O problema mesmo é a minha mãe. Como aquela mulher me acusa!

    — Mulher?

    — Sim, a minha mãe.

    — E o seu pai?

    — Meu pai... Ah, meu pai anda calado como sempre. Desconfio até que morreu quando entrei na puberdade.

    O casamento durou menos do que o esperado, porém mais do que a sanidade de Luciana poderia suportar.

    — Sabe, eu sabia dos casos do Rômulo. Bem, creio que não de todos. Ele chegava cheirando a perfumes... Sabe, perfumes baratos, outros que eu não poderia pagar. 

    Algumas lágrimas, a psicóloga ofereceu uma caixa de lenços para a paciente. 

    — Obrigada.

    — Você está...

    — Bem?

    — É. 

    — Estou ótima! Sabe, Amanda, eu me cuido, eu quase me conheço.

    — Luciana, você não precisa...

    — Ser forte?

    — É.

    — Não sou. Sorte mesmo tiveram os nossos filhos que não tivemos.

    Paciente e psicóloga se entreolharam por um instante. Luciana fingiu um sorriso, olhou o relógio fixo na parede.

    — O nosso tempo acabou, doutora. Semana que vem desabafo mais algumas das minhas derrotas.

    Luciana se levantou e, decidida, resolveu ir ao cinema. Não seria naquele dia que desistiria.

• Nota de esclarecimento: O conto "Por um fiapo" foi publicado na editoria Brasília do Notibras no dia 24/9/2026.
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A redenção dos cafonas

     

    Euclides sempre me pareceu um tipo incomum. Andava com um caderninho e uma caneta no bolso da camisa. Vez ou outra, eu o peguei escrevendo algo. Nesses momentos, ele parecia compenetrado e, logo após, devolvia os objetos ao bolso, cofiava o fino bigode e lançava um breve e quase imperceptível sorriso em direção aos próprios sapatos, sempre impecavelmente engraxados. 

    Certa feita, a rua inteira resolveu fazer uma grande fogueira de São João. Cada um contribuiu com o que pôde. Euclides apareceu com dois bolos de milho e uma garrafa de quentão. Colocou as iguarias sobre a vasta mesa e foi se sentar junto à velha guarda. Ficou por ali até que dona Lourdes, com aquele jeitinho de convencer a todos nós, puxou o sujeito para um arrasta-pé. 

    Lá estava aquele casal improvável bailando ao som de Luiz Gonzaga. Pasmei. Pasmei aos quinze anos. Não imaginava que gente daquela idade pudesse ter aquela desenvoltura. Que o rock and roll ainda me parecia o único caminho para confrontar o mundo. Que mundo? Forró? Baião? Que coisa mais cafona! Cafona era eu, no auge da arrogância adolescente.

    Outro choque foi ouvir aplausos e elogios ao velho Euclides e à gorducha da dona Lourdes. Na minha cabecinha, aquela gente nem deveria sair de casa, ainda mais tomar conta de todos os olhares. Uma afronta aos donos da rua, a minha galera da pesada. Vestíamos calças Lee, jaquetas ornadas com broches que deveriam chocar. Que nada! Ultrapassados éramos nós, coisa da juventude que copia seus ídolos e fecha os olhos para o que acontece ao redor. 

    Passei o resto do ano encucado com o Euclides até que, do nada, eu me peguei batucando Martinho da Vila. Tentei conter meus impulsos, escondi essa descoberta da minha turma. Não deu outra, todos já estávamos contaminados. Criamos até um grupo musical. O nome? Os Euclides. 

    Nosso sucesso nunca foi além da nossa rua. Todos já estamos calejados pelo andar da carruagem implacável do tempo. Há tempos o Euclides não está entre nós. A dona Lourdes continua gordinha e adora dançar. Já dançou com todos os músicos do nosso grupo. E vida que segue. Qualquer dia desses vou perguntar para a dona Lourdes se ela sabe o que o Euclides anotava naquele caderninho.

• Nota de esclarecimento: O conto "A redenção dos cafonas" foi publicado na editoria Brasília do Notibras no dia 23/9/2026.
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O preço do café gourmet

    

    Geraldo não me chamou a atenção na primeira vez que o vi. Digo, talvez com uma nesga de remorso, que o achei feio. Melhor, não feio, mas desagradável. E não foi pelo dito, mas pelo olhar que julguei atravessado quando fomos apresentados no aniversário de um amigo em comum.

    Mal saí da festa, acompanhada por duas amigas próximas, fui enfática quando Lúcia e Rosa, já na calçada, começaram a tecer comentários elogiosos sobre aquele sujeito.

    — Vocês devem estar brincando.

    —  Como assim, Fabíola?

    — Aquele Geraldo é um horror, Lúcia.

    — Ah, me desculpe, mas ele é um tipão. Não é, Rosa?

    — Com certeza. Pena que está comprometido com a Márcia.

    — Com a Márcia?

    — Ué, Fabíola, ficou interessada agora?

    — Curiosidade, Lúcia, mera curiosidade.

    — Sei...

    Márcia Alves de Albuquerque. Uma metida desde os tempos de escola. Ela se achava a rainha da cocada preta. A safada me roubou o Lucas, meu primeiro namorado. Depois de alguns meses remoendo ódio por aqueles dois, tudo se evaporou em uma manhã de quinta ou sábado. Sobrou o rancor e nada mais. 

    Até hoje não sei o que me fez virar a chave em relação ao Geraldo. Quer dizer, sempre soube. Lindo, lindo, ele nunca foi, mas era o meu tipo, ainda mais depois que descobri que era o namorado daquela... Ah, da Márcia.

    Um olhar, talvez curioso, foi o primeiro sinal de que Geraldo estaria interessado em algo fora de qualquer coisa que ele tinha com a Márcia. Homens... Deixei os pudores guardados no fundo da gaveta de calcinhas beges e parti para o ataque. Não como guepardo naquela correria desvairada, mas como onça-pintada à espreita para dar o bote.

    Por um desses acasos tão corriqueiros em Brasília, encontrei o Geraldo no mercado aqui perto. Não necessariamente por acaso, já que ele mora no prédio em frente ao meu. Também notei que ele tem o hábito de fazer compras aos sábados, sempre por volta das três da tarde. E lá fui eu me fazer ser notada pela presa.

    Assim que entrei no mercado, fingi interesse em alguns produtos até que a minha visão lateral detectou o meu alvo. Lá estava o Geraldo na seção de café. Um apreciador da bebida nacional? E eu que o imaginava enchendo a cara para aplacar o desgosto de se relacionar com a Márcia. 

    Aproximei-me como se procurasse uma marca específica. Quando estava a poucos centímetros do Geraldo, dei aquela sacudidela nos cabelos, os meus fios negros lamberam o seu ombro. Será que ele sentiu o frescor da minha pele? Não sei, nunca lhe fiz tal pergunta. 

    Fixei meus olhos em um pacote e o tomei em minhas mãos.

    — Bela escolha.

    Certa de que ele se lembraria de mim, aguardei por míseros segundos. Nada. Nem sequer um olhar de que já havíamos sido apresentados. E não seria eu a entregar a isca de mão beijada.

    — O quê?

    — Adoro esse café.

    — Ah... É o que sempre levo.

    — Sou o Geraldo. E você?

    Ele estendeu a mão e esse foi o nosso segundo cumprimento no espaço de dois meses. Sorri simpatia, o que pareceu aguçar o desejo do homem. Já estava no papo, a questão, a partir daquele momento, era fazer com que aquilo não se tornasse apenas um caso.

    — Fabíola.

    Olhei para ele, inclinei levemente o rosto para o lado e sorri. Como foi bom todo aquele sofrimento usando aparelho nos dentes durante a adolescência. Obrigada, mamãe. Obrigada, Dr. Fabrício. Em seguida, eu me despedi com um breve aceno, fui em direção ao caixa e descobri que café gourmet é caríssimo.

    Passei o resto do dia aprendendo sobre café, quais os tipos, como preparar sem deixar aquele gosto de queimado. Ih, quando fui me deitar, já me sentia a maior especialista no assunto. E o meu paladar se tornou mais exigente, tanto é que, já na semana seguinte, não suportava o café do meu trabalho. 

    — Fabíola, tu é mesmo uma fresca!

    — Desculpe aí, Soraia, não é todo mundo que nasce com bom gosto.

    Soraia, a minha chefe, me olhou de cima abaixo. Por que fui falar aquilo? Ah, por que se lamentar depois que o leite foi derramado? Por sorte, ela sorriu. Na certa, melhor atriz do que eu. Ih, muito melhor!

    Para apaziguar qualquer possível desavença, no dia seguinte, levei um pacote do meu precioso café gourmet para a Soraia. 

    — Não é que você estava mesmo certa, Fabíola?

    — Não disse?

    — Pois é, Fabíola, disse mesmo. Não é à toa que você é a minha cretina favorita.

    Cretina favorita? Foi aquilo mesmo que ela disse? Foi aquilo mesmo que chegou sem qualquer pudor aos meus ouvidos? Sorri e as pazes pareceram seladas. 

    Emprego salvo, voltei a me concentrar no meu objetivo: roubar o Geraldo da Márcia. E o próximo passo se deu no sábado seguinte quando, por acaso provocado, esbarrei novamente com o meu alvo no corredor do café gourmet. Entre sorrisos, trocamos dicas sobre o preparo dessa bebida dos deuses africanos. 

     Durante a semana, tentava ao máximo manter a mente focada no serviço. Como é difícil deixar de pensar em algo que desejamos para não perder o nosso ganha-pão. Seja como for, resisti até o quinto encontro fortuitamente calculado no mesmo mercado ao sabor de café gourmet. 

    — Fabíola, há tempos quero te fazer um convite.

    — Convite?

    — É.

    — Que convite é esse?

    — Quero preparar uma xícara de café.

    — Hum...

    Antes que você imagine que sou do tipo fácil... Bem, a verdade é que o Geraldo me preparou não apenas uma xícara, mas um bule inteiro de café gourmet antes de nos entregarmos aos prazeres da carne durante meses. E aconteceu de uma maneira inesperada, pelo menos para mim. 

    — Fabíola, estou apaixonado.

    — Mas e a sua noiva?

    — Eu quero deixá-la. Eu te amo de verdade.

    — Não. Não faça isso. 

    — Mas...

    Como foi bom colocar a ponta do meu indicador nos lábios do Geraldo. Já vi isso em alguns filmes e sempre quis fazer o mesmo. Provoca um sentimento de poder. E não quero perder isso. Amo roubar o gosto gourmet daquela boca. E haja café para sustentar tanta disposição.

• Nota de esclarecimento: O conto "O preço do café gourmet" foi publicado na editoria Brasília do Notibras no dia 22/9/2026.
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Floreando o pavão

    

    Ando solteiro desde que resolvi dar um tempo na relação. O que estou fazendo? Por que florear o pavão quando já se tornou notório que foi a Laura que colocou o ponto final no namoro?

    Depois de ser dispensado, escorraçado, quase açoitado como se fosse um cachorro sarnento, acho que a notícia ultrapassou a barreira dos conhecidos. Se digo isso é porque, não raro, quando caminho a passos cautelosos pela cidade, sempre me deparo com sorrisos de Monalisa estampados em rostos estranhos. Como sabem que eu sou eu? Teria a minha fotografia saído nos jornais?

    Churrasco na casa do Luiz. Sujeito bacana. Tem lá seus defeitos. E quem de nós não os carrega? Um chato! Isso é o que ele é. Mas o churrasco é de primeira, a cerveja sempre gelada. Eu fui. A minha situação não me permite desprezar qualquer oportunidade, por mais mísera que seja, para descolar uma gata. Na verdade, nem precisava ser tão linda. Alguém que soubesse fingir estar apaixonada por mim. É pedir muito, meu Deus?

    Cheguei quando a festa já estava embalada. O receio de encontrar a Laura... Pior seria encontrá-la com outro. No entanto, consegui relaxar logo em seguida a um interlúdio com a Amanda, esposa do Luiz.

    — Não, Rubens, a Laura não veio. Acho que não vem. Saudade?

    — Eu? Não, não. Perguntei por perguntar.

    Amanda sorriu como se fosse a famosa pintura do Leonardo. Boba ela não é. Mulheres... 

    Entre um gole e um naco de carne, conheci a Solange. Simpática, sorridente, parecia meio deslocada. Prima de uma amiga de uma convidada. Lúcia? Ana Lúcia? Maria Lúcia? Sei que era Lúcia. Não importa. Algumas doses de tequila deixaram a Solange, digamos, acessível. 

    — Rubens, né?

    — Sim. 

    — Tu é amigo da Amanda ou do Luiz?

    — Dos dois. Quer dizer, conheço o casal por conta da minha ex-namorada.

    — E ela está aqui?

    — Não.

    Quando acabei de dizer isso, eis que a Laura, mais exuberante do que nunca, chegou de mãos dadas com um tipo qualquer. Olha eu aqui fazendo de novo. Um galã. Droga! Para piorar, ela me viu e acenou com aquela cara de vencedora. Como azar pouco é bobagem, eis que a Solange, a simpática Solange, vomitou até os bofes sobre a minha cara. Que derrota!

    Sem ter muito o que fazer, eu me limpei como deu. O Luiz até me ofereceu uma blusa, mas preferi recusar a gentileza. Agradeci e fui embora. Ah, como a solteirice humilha a gente!

• Nota de esclarecimento: O conto "Floreando o pavão" foi publicado na editoria Brasília do Notibras no dia 20/9/2026.
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Torrão de açúcar

    Saudade da minha infância. Saudade verdadeira, sem as afetações do Casimiro. Aos vinte e um, estava eu apaixonado pela vida, sem tempo para remoer o então passado entre correrias na rua e no parquinho, soltando pipa, jogando bola e tantas outras brincadeiras.

    Minha adolescência... Passei esse calvário meio que fugindo dos valentões até que resolvi enfrentar os meus medos. Apanhei. Ih, como apanhei! E as pancadas foram me moldando, a revolta tomou conta do meu âmago, como se eu pudesse me transformar em Bruce Lee. Tolices, logo percebi. 

    Cheguei a maquinar planos, pensei em fazer besteiras, mas a providência, talvez divina, me impediu de cometê-las. Ainda bem! Há coisas que não devem ser postas em prática. Sabe, creio que eu não duraria um dia sequer na prisão. Quem sabe, dois ou três. No máximo.

    Casei aos trinta. Hoje, ao olhar para aquele jovem, eu talvez lhe dissesse para esperar alguns anos. Se fosse mesmo sina, creio que não faria muita diferença. Nem sei se eu seria feliz ao lado da Joana. Provavelmente não. Será que conseguiria evitar ser o crápula que fui com aquela mulher? Pobre Joana, suportou tamanhas cretinices do marido.

    E os filhos? Quanto tempo desperdiçado em reuniões infindáveis, confraternizações no trabalho para receber aquele aumento esperado... As crianças logo cresceram sem que eu soubesse o que desejavam ser.

    Os netos chegaram de repente. E eu prometi ser um avô presente. Ranzinza, foi isso que me tornei ou, então, nunca deixei de ser. Não suportava a algazarra dos meninos, que naturalmente se afastaram. E quem não faria o mesmo?

    A vida é um torrão de açúcar na panela. Se nos distrairmos, ela queima e fica amarga.

• Nota de esclarecimento: O conto "Torrão de açúcar" foi publicado na editoria Brasília do Notibras no dia 19/9/2026.
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