Verão de 1972

    

    Não sei exatamente quando percebi, mas creio que sempre esteve lá, ou melhor, aqui dentro de mim. Também, eu era tão inocente, quase sem as maldades que tive que juntar para sobreviver. Creio que todo mundo é assim; quer dizer, o Joaquim parece que não.

    Em 1962 ou um ano depois, sei lá, estávamos todos da rua brincando de polícia e ladrão. O Marquinhos, uns três anos mais velho do que eu, caiu no grupo dos ladrões. Como eu era café com leite, o seu irmão, o Lauro, me colocou entre os policiais. Odiei, pois eu era, digamos, fã do Marquinhos. Ele era tão ágil, sabia subir em árvores como quem anda de bicicleta. E eu mal conseguia me equilibrar em uma. 

    O Marquinhos deu trabalho. Foi o último a ser pego e, confesso, torci para que ele pudesse escapar. Um galho fino se partiu e o meu herói despencou lá de cima. Não sei como não morreu. Saiu mancando, cercado por vários garotos, e eu lá atrás, olhos vidrados, pensando: "Por que não foge, Marquinhos? Foge!" Não fugiu.

    Nos anos seguintes, o Augusto chegou à nossa rua. Ele vivia com as meninas, tinha um andar diferente, saltitante. Mamãe dizia que ele flutuava. Acho que ela estava coberta de razão; o Augusto realmente flutuava.

    Eu gostava do Augusto, queria flutuar também. Tentei por alguns dias, até que as batatas das minhas pernas não suportaram. Nem sei se alguém percebeu, só anos depois que soube.

    Em 1970, sei que foi em 1970 porque foi durante a Copa do Mundo, uma família se mudou para a rua: dona Arlete, o marido e as filhas Letícia e Lúcia. Gêmeas. Gêmeas iguaizinhas. Dessas que nos deixam confusos se estamos contando segredos para uma ou para outra. Na dúvida, me apaixonei pelas duas. Ou foi algo assim que imaginei.

    Lúcia me beijou durante a festa de aniversário do Alberto, um cara legal, muito na dele. Coitado, vivia sendo espancado pelo pai. Dava medo daquele homem. Morria de pena do Alberto.

    Os lábios da Lúcia me pareceram secos, frios, sem vida. Ela ainda tentou, eu fingi interesse até que percebi onde aquilo poderia dar.

    — Você não gosta, Renato?

    — Não sei.

    Apesar da decepção, a Lúcia sempre me tratou bem. Virou minha confidente, ouviu coisas que eu não tinha coragem de admitir nem em frente ao espelho no escuro do meu quarto.

    No ano seguinte, também na festa do Alberto, notei olhares sobre mim. Lá estavam a Lúcia e o Augusto dançando ao som de "Você", do Tim Maia. Eles me olhavam e sorriam. Sem jeito, sorri de volta. Foi a deixa para que os dois me chamassem e, então, ao me aproximar, senti as mãos dos meus amigos me puxarem. Dançamos, pelo menos tentei não parecer ridículo ao lado daqueles dois que pareciam ter saído de um musical de Hollywood. 

    Já no final da festa, o Augusto e eu acompanhamos a Lúcia até a sua casa. Conversamos por um tempo antes de nos despedirmos da nossa amiga, quando, finalmente, ela entrou. Augusto e eu nos viramos e fomos no rumo das nossas casas. A dele era antes da minha. Mesmo assim, ele não quis entrar.

    — Melhor te deixar na sua casa, Renato.

    Estranhei, mas não quis contestá-lo. Na verdade, gostava da companhia do Augusto. Nunca duvidei da sua coragem, quando todos não tinham coragem de dizer na sua cara as coisas que cochichavam pelos cantos.

    Quando chegamos ao portão da minha casa, o Augusto pegou a minha mão e disse que eu tinha dedos de pianista. Eu sorri sem jeito.

    — Não toco nem flauta, Augusto.

    Ele riu e disse:

    — Isso não é problema. Eu te ensino. 

    Nem tive tempo de reação, o Augusto puxou o meu rosto de encontro ao seu e pude sentir seus lábios quentes, úmidos e cheios de vida. Deixei-me ser levado por aquela sensação gostosa até que me desgarrei e afastei o corpo do Augusto.

    — Você é louco?

    — Não gostou?

    Não tive coragem de responder. Abri o portão e entrei. Corri para o banheiro, lavei o rosto, escovei os dentes, duas, três vezes. Entrei debaixo do chuveiro, ensaboei o corpo inteiro na ânsia de arrancar aquele desejo. 

    Na cama, debaixo do lençol, de olhos fechados, busquei o rosto da Lúcia, e seus lábios se fizeram quentes e úmidos. Frustradas tentativas, quando eu sabia que eu queria me deitar ao lado do Augusto.

    Nos dias seguintes, encontrei o Augusto algumas vezes. Para meu alívio e desilusão, era como se nada tivesse acontecido. Quanto à Lúcia, nunca descobri se ela soube, o que fez com que eu me afastasse da minha até então confidente. Fragilizado que estava, eu não iria suportar que ela descobrisse a verdade, se é que ela já não soubesse de tudo. 

    Tratei de ocupar a mente com os estudos. Meti a cara em matérias pelas quais nunca havia me interessado. Acabei passando no curso de Direito e fui fazer faculdade. Nesse período, passei a ser o orgulho dos meus pais, que me apresentavam aos amigos como o futuro advogado da família.

    Não me tornei referência da advocacia nacional, mas me saí bem na profissão. Em poucos anos, consegui dar entrada no meu próprio apartamento. Minha mãe não queria que eu saísse de casa, mas ela entendeu e lá fui eu bater asas para fora do ninho.

    Em 1982, conheci a Mônica na fila do Banco do Brasil. Muito mais empenhada do que eu, ela conseguiu me convencer a convidá-la para um cinema. E, antes mesmo do filme acabar, ela me roubou o primeiro beijo.

    Menos de seis meses depois, eu não conseguia imaginar uma vida sem a Mônica. Nós nos casamos com as bênçãos do padre Alberto. Sim, o mesmo Alberto da minha rua.

    Minha mulher e eu vivemos em lua de mel durante anos até que a insensatez nos fez sala. 

    — Você tem certeza, Renato?

    — Certeza mesmo, acho que nunca terei. E você?

    — Sinto o mesmo. Nossa, meu amor, mas também quero tanto!

    Depois de meses de tentativas, esperamos por mais nove até que recebemos a visita tão aguardada da nossa Luciana. Meus cabelos pretos, os olhos doces da mãe. Deu muito trabalho, mas tudo esquecido diante de tantas alegrias. E como cresceu rápido! Mal piscamos, a nossa pequenina já estava formada e planejando família.

    Na semana passada, mais precisamente no dia 30 de outubro, quando a maior parte dos brasileiros comemorávamos a quarta vitória nas urnas do presidente Lula, eis que chegou um convite pelos Correios. A Mônica, sentada no sofá, percebeu a mudança do meu semblante quando abri o envelope e li o bilhete.

    — O que foi, amor? Alguma coisa importante?

    Antes que eu pudesse respondê-la, meus olhos marejaram.

    — O que foi, meu amor?

    — Um velho amigo.

    — Ele está bem?

    — Parece que sim. Ele vai lançar um livro amanhã à noite. Podemos ir?

    Mais de meio século depois, reencontrei o Augusto. Ele me pareceu ótimo. Também, não estamos tão velhos assim. E o lançamento do seu romance, "O quase amor que ficou para trás", me fez relembrar um certo verão de 1972. Há um diálogo entre os dois personagens principais, Gustavo e Reinaldo, que arrancou todas as dúvidas que tive durante anos.

    — Sabe, Reinaldo, sei que você sempre me amou.

    — Eu? Você está louco!

    — Então, por que você imitava o meu jeito de andar quando ainda éramos jovens?

    Gustavo olhou Reinaldo por um instante e, em seguida, os dois sorriram como há muito não tiveram coragem de fazê-lo.

Janelas da dissimulação

    

    Sem tempo nem audácia para tomar a atitude necessária, Laurentino encontrou na comodidade a providencial saída. Ferro de passar roupa. Sim! E por que não? Se funcionava para engomar a mais revoltosa das golas, por que não serviria para fazer o pão dormido reviver seu melhor momento?

    Ligou o ferro elétrico na tomada da cozinha. Colocou o pão velho sobre a bancada. Repousou o aparelho sobre o paciente, que recebeu o calor e, dois minutos depois, parecia iguaria de restaurante francês. Um resto de manteiga e, voilà, Laurentino sentiu que acabara de desvendar um dos maiores segredos da alta culinária.

    Cobriu-se com o casaco herdado do avô. Não estava frio para tanto, foi o que tinha para dar certo ar de altivez à própria aparência, pois a camisa puída jogava contra. Calça de moletom para lhe dar liberdade, o velho tênis de sempre das manhãs de segunda-feira. Ninguém iria notar, todos pareciam ocupados demais com as próprias vidas. Queria ele uma para se preocupar. 

    Caminhou quase sem rumo, queria andar, roubar a felicidade de qualquer distraído. Que fosse a de um cachorro sarnento, de um rato de esgoto, de um pombo carregado de doenças. Não importava. Qualquer coisa lhe parecia mais atraente do que o próprio reflexo.

    Laurentino buscou a galhardia que não tinha, simulou um sorriso, puro fingimento do canastrão. Antes fosse galã, nem para vilão servia, mero fingimento que sempre fora. Recolheu os dentes amarelados, corria o risco de alguém supô-lo assaltante.

    — Laurentino?

    Ele se voltou para a dona daquela voz. A princípio, não a reconheceu. 

    — Laurentino, sou eu, a Glória.

    Glória? Não se recordava de nenhuma Glória. Sem alternativa, fingiu.

    — Ah, Glória! Há quanto tempo!

    — Duas semanas, não mais que isso.

    Duas semanas? E ele que ainda buscava no passado longínquo qualquer recordação sobre aquela mulher. Engatou na dissimulação.

    — Sim, é verdade. Duas semanas.

    — E então? Você pensou sobre aquilo que conversamos?

    Laurentino tentou disfarçar o próprio esquecimento, mas seus olhos arregalados o desvendaram.

    — Você se esqueceu, né?

    — Um pouco.

    Um pouco? Que resposta ele foi escolher entre tantas melhores! Um idiota, certamente seria o juízo que aquela mulher faria sobre ele.

    — Me desculpe... Glória, né?

    — Sim.

    — Pois é, minha amiga, é que a vida tem se comportado tão ligeira ultimamente. Um caos! Tantas coisas acontecendo ao mesmo tempo, que nem tenho tido tempo para comprar roupas novas. Você vê esse casaco? Pois é, você acredita que tem uns cinco anos?

    A mulher observou com atenção o casaco desbotado. Calculou que ele deveria ter, por baixo, três décadas. No entanto, preferiu guardar críticas desnecessárias, ainda mais porque queria ver se a proposta continuava de pé.

    — E o apartamento?

    — Apartamento?

    — É, o seu apartamento. O preço é aquele mesmo?

    Sim! Agora, Laurentino se lembrava da tolice que havia dito. E pensar que ele tinha certeza de que jamais iria se encontrar novamente com aquela mulher. Glória. Um bate-papo no churrasco na casa de um conhecido em comum.

    — Vendi.

    — Vendeu?

    — Sim. Não sabia que você estava mesmo interessada. Vendi anteontem. Acredita? Se eu soubesse que você estava mesmo interessada, Glória...

    A mulher pareceu acreditar. Na verdade, o que adiantaria duvidar do sujeito?

    — Que pena, Laurentino. E onde você está morando?

    Mais uma pergunta indigesta. Onde ele estava morando? Por que tanta curiosidade, meu Deus?

    — Bem, na verdade, no mesmo lugar.

    — Ué, não vai se mudar?

    — Pois é, Glória, o comprador me fez uma proposta irrecusável.

    — Sério?

    — Sério.

    Glória encarou Laurentino. Ela sorriu, ele sorriu de volta, até que não teve jeito. O homem mentiu novamente.

    — Ele me alugou o apartamento bem baratinho. Uma ninharia. Você acredita?

    — Hum...

    — Mil e quinhentos reais.

    — Mil e quinhentos?

    — Incluindo o condomínio.

    Os dois se entreolharam mais uma vez e, antes que a mulher o interpelasse novamente, Laurentino pôs um ponto final na conversa.

    — Pois é, minha amiga, tenho que ir. Vida corrida demais. Talvez eu compre um casaco novo. Daqui a pouco o inverno aperta, não fica de bom tom eu andar por aí com esses trapos.

    Apertaram as mãos, Laurentino se virou e voltou para o apartamento que jamais fora seu. Alugado.

Três mulheres e um crime

    Aquelas calçadas carregavam histórias, dores, sorrisos, amores, alegrias breves, pesares perenes. E foi ali que Joana foi acometida, talvez pela primeira vez, de remorso. Misto de culpa e desejo por ter sucumbido aos insistentes convites de Rita.

    — Por que não, Joana?

    — E se alguém descobrir?

    — Então, o receio é esse? Tem medo de que alguém descubra?

    — Não é só isso.

    — Não?

    Joana e Rita se entreolharam até que as duas sorriram quase ao mesmo tempo.

    — Tu é louca, Rita!

    — Você acha?

    — E não é?

    — E qual é o problema de ser louca quando a hipocrisia nos faz sala como se fosse a coisa mais normal do mundo?

    — Tá! Mas e se alguém descobrir?

    — Ninguém vai descobrir.

    — E como você pode ter tanta certeza disso?

    — Não tenho.

    Diante da resposta honesta de Rita, Joana gargalhou de nervoso. Ela queria ser convencida pela amiga, apesar do receio de ser descoberta. E daí que fosse? O que o mundo teria a ver com o que ela fizesse? Mas aquilo era certo? Pensou por um instante na reação dos mais próximos, dos amigos, dos vizinhos, da mãe. Certamente, dona Aurora jamais a perdoaria.

    — Mas tem que ser hoje mesmo, Rita?

    — Que seja agora! Tem coisas que precisam ser na hora, quando a vontade bate. Do contrário, periga deixarmos a razão tomar conta da nossa vida.

    — Então, vamos, Rita! Antes que eu me arrependa.

    As mulheres, mãos dadas, caminharam determinadas a colocar o plano em prática. Foram direto para a casa de Laura, que pareceu surpresa com a chegada das amigas.

    — Hum! Pensei que vocês não viriam mais.

    — E perder essa oportunidade? A Joana e eu estamos dentro, amiga! Separou as coisas?

    Laura sorriu e apontou para a mesa. Lá estavam uma corda fina, um saco preto e uma faca de açougueiro. Meticulosamente afiada, por sinal.

    — Então, vamos?

    Joana e Rita se entreolharam, fitaram Laura e, quase em uníssono, responderam:

    — Vamos!

    A anfitriã colocou meticulosamente os objetos em uma sacola. Não tardou, as mulheres foram até a cerca que dividia os terrenos de Laura e do vizinho. Para se certificarem de que não havia ninguém em casa, Laura gritou:

    — Seu Horácio! Seu Horácio!

    Nada. Nem um único som. Laura olhou para as amigas e, em seguida, voltou a chamar pelo morador:

    — Seu Horácio! Seu Horácio!

    Certa de que a casa estava vazia, Laura se virou para Joana e Rita:

    — Vamos!

    As comparsas pularam a cerca e invadiram a propriedade alheia. As mulheres não conseguiram evitar que o frio se instalasse em suas entranhas. Todavia, já era tarde demais para voltarem atrás. O que precisava ser feito teria que ser executado. E que fossem ligeiras, antes que o velho Horácio retornasse e as flagrasse em seu território. Caso isso ocorresse, elas sabiam o que seria necessário fazer. Não tinham a menor dúvida, fariam.

    Cautelosamente, caminharam em direção ao alvo, que de bobo nada tinha. Ele fixou o olhar nas intrusas, eriçou as penas e cantou:

    — Cocoricó!

    Laura destilou ódio puro em direção ao galo:

    — Miserável! 

    Corre daqui, corre para lá, as mulheres cercaram a ave barulhenta em um dos cantos do quintal. Rapidamente, Laura, a mais intrépida do trio, avançou sobre o galo e o segurou por um dos pés. 

    — Te pequei, maldito!

    A ave começou a se debater. Em vão! Logo foi contida, os pés amarrados por Rita e lá foi o bicho direto para o fundo do saco preto, que estava sendo segurado por Joana. Assim como entraram, as mulheres saíram antes que alguém pudesse flagrá-las fazendo algo reprovável.

    Já na casa de Laura, as criminosas estavam esbaforidas. Joana abriu o saco e retirou o galo. Rita firmou o corpo do animal, enquanto Laura sacou a faca. Determinada, ela ergueu a lâmina na certeza de que daria cabo daquela ave cantante. No entanto, antes de concluir a ação, eis que a campainha tocou.

    — Quem será?

    — Só pode ser o Horácio, Rita.

    — Impossível! Hoje é quarta, dia de feira. E ele não volta antes de comer dois pastéis e um caldo de cana. 

    — Vai ver ele está sem fome hoje.

    — Joana, aquele velho sem fome? É mais fácil cair um raio sobre a minha cabeça agora mesmo.

    Mal terminou de falar, eis que um estrondo veio do céu. Trovoadas! Laura olhou para cima, fez o sinal da cruz e, olhos arregalados, soltou essa:

    — Deus me livre e guarde!

    A campainha tocou novamente. Sem alternativa, Laura gritou:

    — Tô indo!

    Joana e Rita ficaram apreensivas. Elas seguraram firme o galo e fecharam o seu bico usando as pontas do polegar e do indicador. E o tempo pareceu não se preocupar com  os que aguardavam. As duas mulheres suavam preocupações quando, finalmente, a dona da casa retornou.

    — Era ele.

    — O Horácio?

    — Sim, Joana.

    — E agora, mulher, o que a gente faz com o galo?

    — O velho pensa que nós o pegamos para preparar um almoço surpresa para ele.

    — O quê?

    — Isso mesmo que você ouviu, Rita. 

    — E agora? O que vamos fazer?

    — Cozinhar o galo, Joana.

    As três mulheres se entreolharam, depois encararam o galo e, pasmem, foram tomadas por um sentimento inesperado. Pois é, Laura, Joana e Rita pareciam compadecidas com o destino do galo. Entretanto, não havia saída, precisavam matar o bicho.

    — E se a gente fizesse uma macarronada?

    — Joana, não adianta. O velho quer porque quer comer o galo.

    Diante da falta de alternativa, Rita e Joana seguraram firme o pobre galináceo. Laura aproximou a faca do pescoço da vítima.

    — Peraí, Laura!

    — O que foi, Joana?

    — Eu tenho uma ideia!

    Laura e Rita escutaram o que a amiga tinha a dizer. Pensaram por meros segundos e, então, decidiram colocar o plano em ação.

    Quando o relógio pendurado na parede acusava pouco mais de uma da tarde, eis que a campainha tocou. Era o vizinho, que parecia faminto. O homem esfregou as mãos no bucho e lambeu os beiços com o cheiro que vinha da cozinha.

    — Pensei que vocês tivessem desistido.

    Joana apareceu com uma enorme panela nas mãos e a colocou sobre a mesa, que já estava enfeitada com tigelas de arroz, salada e farofa. Assim que ela destampou a panela, era possível ver o corpo da ave esquartejado dividindo o espaço com batatas graúdas. 

    Almoçaram sem remorsos a galinha comprada de última hora no mercado da esquina. Quanto ao galo, hoje ele mora com a Joana no bairro ao lado. Continua cantando e já conquistou alguns desafetos na vizinhança. Ah, o sortudo ganhou até nome: Cauby.

• Nota de esclarecimento: O conto "Três mulheres e um crime" foi publicado no Jornal Cultural ROL no dia 10/11/2026.
• https://jornalrol.com.br/?p=85797

O Rei da Guitarra e o Dono da Caneta

 

    Não é todo dia, mas os encontros com o meu grande amigo Marcio Petracco, no cachorródromo de Tesourinha, sempre são carregados de histórias inusitadas, enquanto a Bebel e a Clarinha correm de um lado para o outro com o Coco e o Cacau, essas maravilhosas crianças focinhudas. Don Marcito invariavelmente desce do pedestal de guitarrista e fundador da icônica banda de rock TNT e dispara:

    — Sabe, Edu, trabalhar com música nem sempre é fácil, mas é a vida que escolhi viver.

    Observo atentamente o meu amigo e me surgem dúvidas caladas. Imagino que viver da música não deve ser para qualquer um. É verdade que, vez ou outra, imagino que deve ser incrível estar diante de uma plateia que sabe de cor suas músicas. E o que seria a literatura para mim? Um trabalho? A literatura não é o meu primeiro sustento, provavelmente morreria de fome se dependesse exclusivamente dela. Todavia, creio que definharia dolorosamente sem a sua presença.

    — Don Marcito, mas deve ser legal demais tocar para uma multidão.

    — Legal demais, Edu, mas há um peso nisso. 

    — Um peso?

    — Meu irmão, nem todo dia você está bem, mas precisa subir no palco, tocar por uma hora e meia. Sabe, é muito complexo, o convívio com os caras da banda, com o público. O contato com os fãs é maravilhoso, a adrenalina dos shows, às vezes a galera quer conversar com a gente. É legal.  E tu sabe quanto pesa uma Gibson Les Paul Custom?

    — Hum... Dois quilos?

    — Seis!

    — Tudo isso?

    — Seis quilos durante uma hora e meia, Edu. Mas isso é o de menos. Na verdade, nem sinto isso. Fico ligadão na música, no som, no público.

    Nisso, o Cacau passa voando, enquanto a Bebel e a Clarinha tentam alcançá-lo. O Coco, mais ao fundo, parece ter desistido das carreiras tresloucadas. Eu o observo por um instante, é um cachorro branco com algumas manchas cor de areia. Posudo. 

    Há uns quatro anos, o Don Marcito me deu umas dicas sobre chimarrão. Aprendi a apreciar a boa erva durante praticamente um ano até que voltei o meu paladar ao café gourmet. Deve ser coisa de escritor, coisa de quem trabalha longe de uma plateia inebriada por mais um refrão, coisa de quem prefere derramar tinta de caneta sobre o papel a ter que carregar seis quilos no ombro durante hora e meia. Parabéns, Don Marcito Petracco, o Rei da Guitarra do rock gaúcho! Se aconteceu exatamente assim, não posso afirmar, mas é como me lembro. Memórias afetivas, alguém pode dizer.

• Nota de esclarecimento: A crônica "O Rei da Guitarra e o Dono da Caneta" foi publicada no Jornal Cultural ROL no dia 4/11/2026.
• https://jornalrol.com.br/?p=85637

A pena impiedosa de Machado

         

         Lá estava Julião das Dores. Dizia-se escritor, mas a maioria, na surdina, o considerava a maior fraude literária. Um pária que se achava inovador, porém, na verdade, jamais alcançaria a coragem de Lima Barreto ou o reconhecimento de Machado de Assis.

          Desleixado com as palavras, era nítido o descaso que dava à própria aparência. Pente para quê, quando é no texto que o leitor se deve fiar? Se um desconhecido passasse por ele na rua, provável que lhe dispensasse algumas moedas. Indigente sim, senhor!

          Acordou, os olhos enevoados, passou a mão pela face. Remela seca como sua criatividade. Nada. Fixou o olhar no teto tentando encontrar ânimo, mas percebeu que a existência já estava desgastada como refrão tolo de antigo sucesso das rádios. Puro jabá!

          Cansado de escrever as mesmas tolices, Julião preparou a primeira xícara de café do dia. Foi até a sacada, observou a vida correndo nas ruas, teve ímpeto de pular. Primeiro andar, provável quebrar as pernas, alguns pontos na cabeça. Melhor não arriscar. Se ao menos tivesse alugado o apartamento 704...

          Voltou o olhar para o sofá carcomido, a estante de mogno, herança de família. Alguns volumes raros talvez valessem o custo de uma impressão inédita. Todavia, o que escrever, quando tudo parece ter sido escrito há tempos? Sentiu saudade do século XIX, apesar de ter nascido pouco antes de The Beatles se separarem. 

          A ironia bateu fundo no coração de Julião, que não foi capaz de conter o amargor das próprias palavras:

    — É, Julião, o sonho acabou quando a pena impiedosa de Machado desenhou Memórias Póstumas de Brás Cubas.

    Diante da cruel falta de perspectivas, desandou a procrastinar, algo no qual era mestre. Sacou um cigarro no maço sobre a mesa, riscou o fósforo na vã tentativa de iluminar furtivas ideias. Nada! Tragada após tragada, amassou a guimba no frio cinzeiro de vidro. Mais um, os pensamentos fugiram com a fumaça pela janela. E, antes de esmagar mais uma ponta de cigarro na sepultura, desabafou para si próprio:

    — Julião, não é fácil ser escritor!

    Almoçou o resto de macarrão ao molho de tédio do dia anterior. Bebeu o vinho barato, o único que cabia no seu bolso. Adormeceu no tapete que se fingia persa. Sonhou glórias e reconhecimentos. Finalmente, Julião das Dores era um renomado escritor. Aclamado pela crítica especializada, reconhecido no banco da praça pelos milhares de leitores. Milhões!

    Olhos cerrados, a realidade indiscreta teimou em abri-los. A testa franzida, a voz carregada de ressaca soou vazia pela sala:

    — É, Julião, ser escritor não é mesmo fácil!