Meras marionetes do destino

     

        A Marluce e eu somos amigas há décadas, que não sou capaz de me lembrar do tempo em que ainda não nos conhecíamos. Sintoma de velha? Que seja! Não ligo mais, como quem mente na maior cara dura. 

            Sei que foi lá pelos idos de 1971, pouca coisa antes ou depois. Época sem aparelho celular, mas que, ao menos, sabíamos onde estava o telefone. Tudo bem que a conta era um horror, o que nos obrigava a dar valor aos encontros reais. Sorte a nossa que morávamos no mesmo prédio, lá na 312 Norte, em Brasília. E foi naquela quadra que passamos boa parte da juventude, criamos nossos filhos, que, quando deu a época da revoada, foram viver suas vidas longe do ninho. 

            Mais de meio século depois, já não nos vemos com frequência. Eu me mudei para João Pessoa, enquanto Marluce permanece na capital do país. Não mais na 312, não mais na Asa Norte, foi morar no Lago Sul, área de gente endinheirada. Viúva do primeiro marido, o querido Zé Carlos, casou-se com um cardiologista. E, apesar da distância, nossas conversas diárias são quase sagradas. Geralmente no final da tarde, ela em frente à piscina, eu diante da praia de Cabo Branco. 

            Ontem mesmo, distraída que sou, enquanto procurava meu celular, eis que topei o mindinho no pé do sofá. As lágrimas ameaçaram escorrer, mas consegui retê-las a tempo de salvar a maquiagem. O maldito, acredite, estava escondido debaixo das almofadas. 

            — Solange, você precisa ter cuidado. Poderia ter quebrado o pé.

            — Menina, mas como doeu! Cheguei a ver estrelas, e olha que o dia estava claro ainda. Mas me conta, como é a vida de rica? Você e o Edgar tomam champanhe todos os dias na piscina?

            Obviamente que disse aquilo para escutar a reação da Marluce, cuja gargalhada sempre teve a capacidade de transformar até velório em baile de carnaval. 

            — Seria um sonho, Solange, mas o Edgar passa mais tempo no hospital e na clínica do que em casa. E olha que o Augusto, o filho mais velho dele, que também é médico, fala pro pai se aposentar ou, no mínimo, tirar férias prolongadas. Mas que nada, minha amiga, o Edgar, se parar de trabalhar, enfarta no dia seguinte. 

            Passamos quase duas horas ao telefone. É que o assunto não acaba e, se a gente deixar, a conversa vai até a orelha doer. Digo que, aqui em casa, o Arnaldo não dá um passo sem me consultar. E não pense você que gosto dessa coisa da esposa controlar o marido. É questão de dependência, como se ele nem percebesse que o costume do cachimbo entorta o queixo. Capaz do meu esposo estranhar se eu tentar ajeitar os seus lábios tombados. 

            Arnaldo e eu, de vez em quando, inventamos de fazer planos. Quase sempre é aquela bagaceira, nada sai do jeito que planejamos. Mas está tudo bem, vida de velho tem lá dessas coisas. Tomamos outros rumos, a vida da gente, apesar das mudanças, continua a mesma. E o tempo não espera para escutar lamúrias. 

            Não temos controle sobre nossa vida. Não me esquivo de confessar que, ainda na juventude, acreditava que eu era a dona do próprio destino. Entretanto, há tempos percebi que somos meras marionetes. 

            Tenho consciência de que tem gente com pouca sorte, cujos caminhos são repletos de pedras, espinhos, lama. Se vivi o pão que o Diabo amassou? Não sou hipócrita a esse ponto. A vida me reservou, vez ou outra, algumas boas colheradas de doce de leite. Não à toa, meu apartamento dá de frente para a praia de Cabo Branco.

• Nota de esclarecimento: O conto "Meras marionetes do destino" foi publicado no Notibras no dia 19/3/2026.
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Verdades que parecem mentiras

         Getúlio andava com a pulga atrás da orelha, desconfiado de Laís, a noiva de feições faceiras e curvas de parar o trânsito. Talvez fosse apenas impressão ou, ao menos, era isso que dona Felícia, a quase sogra, tentava incutir na mente do sujeito. 

            — Mas, dona Felícia, a senhora tem certeza?

            — Getúlio, meu rapaz, você acha que uma filha consegue esconder alguma coisa da mãe?

            — Bem... Ela mentiu pra mim, e não foi só uma vez.

          Dona Felícia se espichou que nem girafa, lançou sobre o jovem aquele olhar de coruja ressabiada, rodeou-o por duas, três vezes, enquanto Getúlio começou a esperar por um ataque pelas costas. Do nada, a mulher saiu da sala, foi até a cozinha. O homem não entendeu tal atitude, talvez ele tivesse dito coisa que não devia.

        Os minutos seguintes duraram uma eternidade, apesar de, na conta do relógio na parede, não tenham chegado à meia hora. De repente, lá estava a anfitriã, café e bolinhos de chuva em uma bandeja de plástico simples, porém honesto. Ela ajeitou o lanche da tarde sobre a mesa e, logo em seguida, ordenou.

          — Venha se sentar.

        Getúlio nem titubeou. Era homem de enfrentar qualquer um, até cachorro bravo se fosse necessário. Todavia, a coragem se acanhava diante daquela mulher.

        — O café tá do seu agrado?

        — Tá sim, senhora.

        — E os bolinhos?

        — Os melhores que já provei.

        Dona Felícia pareceu satisfeita, apesar de não acreditar por completo nas respostas. Seja como for, regozijou-se por dentro sem deixar transparecer os sentimentos para o futuro genro. De súbito, a dona da casa, dedo em riste, ergueu a voz.

      — Pois vou lhe dizer uma coisa muito séria!

      Getúlio, olhos do tamanho de jabuticaba madura, ficou diante da mulher aguardando a grande explicação, que acabou por deixá-lo ainda mais confuso.

        — A Laís não mentiu porque simplesmente nunca aprendeu a mentir. Ela é moça direita, que você precisa confiar. A minha filha só sabe dizer verdades, mesmo aquelas que ainda não chegaram a acontecer.

• Nota de esclarecimento: O conto "Verdades que parecem mentiras" foi publicado no Notibras no dia 18/3/2026.
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Os roteiristas sem futuro

 

        Durvalino e Heládio preferiam a corda bamba à estabilidade de um emprego em alguma repartição pública ou no Banco do Brasil. Por conta disso, os tempos de vacas magras eram quase perenes, caso não fosse por um ganho aqui, outro ali, que, em vez de fazerem os sujeitos firmarem os pés no chão, pior, eram motivos para manter aquelas mentes nas nuvens. 

     Roteiristas de cinema, os dois jamais conseguiram vender suas ideias para um produtor ou um diretor. O teatro era algo mais palpável e, vez ou outra, emplacavam uma peça, a maioria encenada ao ar livre. Não havia ingressos e, por isso, o chapéu corria para colher os parcos níqueis, que mal davam para o café e o pão na chapa. Dessa forma, precisavam dar seus pulos para não morrerem de fome.

          Durvalino, década e meia mais jovem, era o mais ajuizado da dupla. Não que fosse um poço de responsabilidade, mas estava longe de ser doidivanas que nem o companheiro. Da mãe, herdara a candura e o apetite; do pai, nada além das dívidas e sonhos. 

         Heládio, aos que não o conheciam, até poderia passar por alguém com a sanidade intacta. Todavia, bastavam alguns minutos para que constatassem que se tratava de um caso perdido. Sorriso franco até demais, olhos oblíquos que pareciam buscar algo além da vista da maioria. As ideias mais esdrúxulas saíam da sua mente descontrolada e, pasmem, encontravam respaldo no Durvalino, que não se contentava em apenas acenar positivamente com a cabeça.

             — Heládio, tu é um gênio!

             — Tu acha mesmo?

             — E isso importa?

         E assim nasciam os enredos, por mais sem pé nem cabeça que fossem, da dupla. Entre tantos, houve o improvável caso da abóbora apaixonada por um melão. Mas eis que, por mais doida que fosse a história, essa até deu caldo. Foi um relativo sucesso, ainda mais se levarmos em conta os inúmeros fracassos de moedas depositados no chapéu das peças anteriores. Sem mencionar que rolou mesmo um clima entre os atores, Ludmila/abóbora e João Carlos/melão. Não chegaram a se casar, mas o romance foi inspiração para Durvalino e Heládio para outros roteiros.

            — Heládio, tu sabia que o sobrenome do João Carlos é Cordeiro?

            — Não sabia. E o que tem isso?

            — Não teria nada se o sobrenome da Ludmila não fosse Lobo.

            — Tu tá de brincadeira! 

            — Tô não!

            A nova trama envolveria uma loba gamada por um cordeiro. E tudo parecia se encaminhar para mais um sucesso de chapéu repleto do vil metal, mas o projeto não prosperou. Não por causa do roteiro, que não era dos piores. No caso em questão, foi incompatibilidade dos artistas, já que Ludmila havia se envolvido com Lúcio Raposo, enquanto João Carlos andava de asa caída para o lado de uma tal Camila, que era Pinto. 

            — Heládio, creio que desse mato não sai coelho.

            — Pois é, Durvalino... Se bem que quem não tem cachorro caça com gato.

            Dizem que, até hoje, as ideias não param de chegar, por mais absurdas que sejam. Seja como for, Durvalino não descarta a parceria, e nem é por causa da amizade, que vez ou outra fica abalada. A questão é outra, como ele adora dizer: "A gente ganha quase nada, é verdade, mas se diverte pra caramba!"     

• Nota de esclarecimento: O conto "Os roteiristas sem futuro" foi publicado no Notibras no dia 17/3/2026.
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Da sarjeta ao infinito

            

         Adilson, nascido entre tantos desvalidos, precisou brigar por cada migalha do pão que o Diabo amassou. Durante o percurso, foi testemunha de inúmeras vidas invisíveis, como se a sarjeta fosse um manto que as encobrisse da visão da sociedade. Procurou manter os olhos e pensamento longe, como se aquilo não existisse ou, ao menos, ele não pertencesse àquele meio.

            Como barata que tenta desviar das solas impiedosas, enquanto tantos foram esmagados, Adilson conseguiu sobreviver, apesar das cicatrizes profundas. De patinho feio, continuou pato e feio, muito longe de se transformar em um belo cisne. No entanto, passou a olhar com desdém os que caíam ao seu lado, como se aqueles seres não fossem dignos do ar que, disparatadamente, continuavam a respirar.

            Ele era diferente, soava diferente, cheirava melhor, sorria dentes mais bonitos, vestia-se com mais apuro. Definitivamente, Adilson nascera para brilhar. Não tardou, conquistou o improvável posto de encarregado em uma grande loja de departamentos. Não que aquilo fosse algo que o elevasse a uma categoria de destaque, mas foi o suficiente para retirá-lo, ao menos aos seus olhos, daquele submundo.

             Adilson, a partir daquele momento, foi tomado de um sentimento de superioridade. Não só deixou de cumprimentar os conhecidos, como os ignorava. Rude até, chegava a insultá-los. E foi por uma bobagem, alguém poderia dizer, que a transformação definitiva aconteceu. Sua mãe, dona Leopoldina, cuja artrite a castigava há tempos, pediu para que o rapazola lavasse a louça, que estava acumulada há dois dias.

            — Lave a senhora, que tenho coisa mais urgente pra fazer. 

         Quem o visse, sabia que Adilson não era rico. Fingia, mesmo que mal, ser rico. Todavia, tinha o sabor de um.

• Nota de esclarecimento: O conto "Da sarjet ao infinito" foi publicado no Notibras no dia 16/3/2026.
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Júlio, dona Lourdes e Tutuca

    

    Júlio, mal pisou na calçada, foi atingido por uma saraivada de impropérios, como se tivesse entrado no inferno. No começo, não entendeu nada. No entanto, assim que dona Lourdes se aproximou e contou o que havia acontecido, era como se Júlio estivesse no começo. 

    — Dona Lourdes, e daí que o Tutuca morreu?

    — Mas, Júlio, como você pode ser tão insensível? 

    — Desculpe, dona Lourdes, mas é que esse cachorro vivia latindo pra mim.

    — E por isso você o matou?

    — Eu o quê?

    — Sim! Por que você fez isso?

    — Eu? 

    — E quem mais poderia ser?

    — Sei lá!

    Tutuca, o velho vira-lata da rua, havia aparecido morto. A língua para fora, os olhos arregalados, um vômito sanguinolento ao lado. 

    — Você jura que não foi você, Júlio César de Almeida Silva?

    — Juro, dona Lourdes! Não mato nem barata, vou lá matar o Tutuca?

    — Hum!

    — Dona Lourdes, mas o Tutuca morreu de quê?

    — Ainda estamos avaliando. A Márcia, que já trabalhou numa veterinária, disse que parece veneno, mas não descartou velhice e piripaque.

    — Piripaque? E cachorro tem isso?

    — E se tem! Cachorro é que nem gente, só que sem maldades. Não fofoca, não fala da vida alheia, não vive tomando conta da vida dos outros e também não é traiçoeiro que nem aquele coisa ruim do Paulo lá da esquina. Nunca vi uma criatura tão boa.

    — O Paulo?

    — Não, Júlio! O Tutuca! Aquele Paulo é um desalmado. Acredita que nunca foi à igreja?

    — Vai ver tem outra religião.

    — Que nada, Júlio! Aquele ali não tem Deus no coração. 

    — Hum...

    — Por falar nisso, não tenho te visto mais na igreja. 

    — Vida corrida, dona Lourdes. Trabalhando demais.

    — Hum! E desde quando alguém não tem tempo pra Deus? Pois trate de arrumar um momento pra Ele, viu, seu Júlio César de Almeida Silva?!

        — Hum... E o Tutuca?

        — O que tem ele?

        — O que vão fazer com o corpo?

        — Ah, Júlio, a gente vai jogar na caçamba de lixo. Mais tarde o caminhão passa e leva.

• Nota de esclarecimento: O conto "Júlio, dona Lourdes e Tutuca" foi publicado no Notibras no dia 15/3/2026.
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Só falamos das vitórias

    

     Por que as derrotas costumam ser escondidas, é algo que nunca entendi. Seria medo do crivo da sociedade? Mas por que isso acontece, ainda mais em existências fadadas ao fracasso? Pois não sou diferente desses tantos mortais, esquecíveis que somos. Perdi a maioria das lutas, mas venci. Quer dizer, em uma ou outra ocasião, o que me coloca nesse enorme balaio dos maus vencedores, que se vangloriam por ninharias, talvez para camuflar o oceano de derrotas. 

      Minha mãe, que estudo nunca teve, só assinava com a impressão do polegar, não se deixava enganar por devaneios, tão comuns nesses breves instantes de êxito. Triunfo, você poderia dizer, mas descarto tal verbete. Triunfo é próprio dos que não são da nossa estirpe. Então, deixemos para essa casta o privilégio de dizê-lo. Triunfantes são eles. 

      Saiba que há 20 anos, completados há dois dias, tomei posse como escriturário no Banco do Brasil. Pois é, naquele longínquo ano de 2006, lá estava eu, cabelos devidamente alinhados, barba feita, calça tergal e camisa impecável, sem contar o par de sapatos dois números acima do meu, emprestado de um amigo, diante do gerente. Ele me olhou como se estivesse avaliando quem era aquele rapazola magro, quase desnutrido, que, a partir daquele instante, seria seu mais novo subordinado. Venci, meu amigo! Era o que eu imaginava, apesar da tremedeira que tomou conta das minhas pernas, tão finas que lembrariam as de um sabiá. 

      Ganhei um crachá que, propositalmente, me esquecia de tirar quando saía para o almoço ou, então, pegava o ônibus de volta para casa. Quando percebia algum curioso me fitando com aquele passaporte para o Olimpo, estufava o peito e fingia olhar para o horizonte. Todavia, meu coração parecia um menino saltitando diante do presente de Natal. Papai Noel existe! Era no que voltei a acreditar naqueles idos. 

      Galguei alguns degraus na estratosférica escalada rumo ao sucesso. Sucesso de verdade. Após anos de labuta, conquistei o posto de caixa e, mais quase uma década, me tornei gerente de conta. Nada mal para aquele magricela que não tinha dinheiro nem para comprar sapatos, especialmente um de qualidade. Entretanto, vovó, do alto da sua sabedoria praticamente profética, sempre esteve com a razão. 

      Papai Noel não existe, meu amigo. Não para os que vieram de onde viemos. 

• Nota de esclarecimento: O conto "Só falamos das vitórias" foi publicado no Notibras no dia 14/3/2026.
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A improvável vida de aventuras

 

    Meu avô, de acordo com as palavras do meu pai, teria sido um sujeito de se admirar. Desses que todos costumam voltar os olhos na vã esperança de que ocorra uma troca de olhares, breve que seja, apenas para cordial aceno de cabeça. Não sei se papai fala com a razão ou, não descarto, seja apenas o coração se apoderando do menino que ele foi um dia.

    Quem vê o meu velho falando do próprio pai talvez imagine que vovô tenha sido uma espécie de agente secreto, tipo James Bond ou, então, o mais notável detetive da literatura, Sherlock Holmes. De tão icônico, ainda hoje carrego cá com meus botões a dúvida de quem seria criador de quem. Arthur Conan Doyle criou Homes ou, então, foi ele quem inventou o famoso escritor escocês?

    Bertoldo, o herói inventado, nasceu e viveu uma vida sem grandes percalços, condizente com o trabalho em uma repartição pública. Passaria despercebido pela maioria, não era mais alto ou mais baixo, não muito gordo e também não tão magro, olhos comuns, cabelos penteados que nem os homens de sua época, bigode aparado até mesmo depois que saiu de moda. Pouco o conheci e, por isso mesmo, guardo raras lembranças. Talvez tenha sido ele que, vez ou outra, me trazia bombons nos bolsos do paletó. Na verdade, não me recordo desse tempo, é mamãe que, ainda hoje, em almoços dominicais, faz questão de relembrar.

        Meu pai, nesses instantes, apenas esboça um leve sorriso. É nítido o orgulho que toma se rosto, mas, mesmo assim, ele procura não o expressar de modo óbvio, talvez se lembrando de uma frase que, segundo ele, foi do meu avô: "Jamais ria, a não ser se estiver mentindo."

        Nunca entendi muito bem o sentido desse pensamento, digamos, incomum para um homem que, por anos, teve um reles trabalho em uma repartição pública sem grandes atrativos. Seria aquilo um disfarce? Duvido. Mesmo assim, percebo que esse devaneio é hereditário, pois, vez ou outra, me pego repetindo tal dilema para o meu filho, que mal completou dois anos.

         Ludmila, a minha esposa, me olha com certo desdém, como se aquilo fosse tolice. Não sou tolo o bastante para discordar, mas há coisas que prefiro guardar em segredo. Afinal, sou de linhagem de espiões e, certamente, o meu herdeiro enfrentará desafios para salvar o mundo, ainda que ele, quando chegar o tempo, trabalhe em uma repartição pública que nem meu avô, meu pai e eu. Então, meu amigo, jamais ria, a não ser se estiver mentindo.

• Nota de esclarecimento: O conto "A improvável vida de aventuras" foi publicado no Notibras no dia 13/3/2026.
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Amigo é amigo e pronto

            Há pessoas que passam por nossa vida e logo são descartadas. Não por serem insignificantes ou desmerecedoras de lembranças. Diria que simplesmente não nos marcaram de modo profundo como outras. E digo mais, existem indivíduos que, apesar da quase completa falta de afinidades intelectuais, ainda assim nos são caras.

        Fabiano. Ah, o Fabiano! Um tipo que me provoca repulsa, mas que ao mesmo tempo meu peito não consegue descartar. Suas palavras muitas vezes me causaram espanto e, passados tantos anos, me pego boquiaberto por tantas asneiras proferidas por uma só boca. Mas é amigo, e bobagens de amigos costumamos relevar, que nem mãe tentando a todo custo esconder os defeitos da cria. 

        É engraçado como algumas coisas nos incomodam, inclusive quando concordamos com elas. Por exemplo, apesar da distância que tomo o cuidado de manter do Fabiano, já aconteceu de eu estar em algum lugar e ser apresentado a outra pessoa. Até aí, nada de novo. Mas eis que, conversa vai, conversa vem, alguém menciona que esse indivíduo possui um amigo em comum. E quem você supõe que seja? Pois é, ele mesmo, o Fabiano.

         Repare que não sou amigo dessa pessoa que acabei de conhecer. Um quase estranho, eu diria sem me mostrar pedante. É que, depois de certa idade, a cautela nos faz pouco mais reservados. Ressabiado? Que seja, então! No final das contas, dá tudo na mesma.

          Pois lá estávamos nós três conversando trivialidades. Para não deixar qualquer dúvida, os três éramos o sujeito que me foi apresentado, a colega que nos apresentou e, obviamente, eu, que ainda não me tornei um holograma. Mas confesso que, naquele caso, bem que essa era a minha vontade. 

         Entre um gole de cerveja e outro, eis que o sujeito que eu acabara de conhecer começa a falar mal do Fabiano. Minha cara não deve ter ficado muito aprazível, pois lá estava eu tentando controlar os meus nervos faciais para não demonstrar o incômodo com aquelas agressões verbais contra o meu amigo. Repito, não que eu discordasse. Todavia, amigo que é amigo protege que nem mãe.

        — Sabe, acho que você está exagerando. O Fabiano, às vezes, age como criança. Mas é o jeito dele. 

         — Que nada, Jorge! Já vi muito pão francês com mais miolo do que o Fabiano.

        Se concordo? É claro que sim! Mas precisava dizer aquilo?

• Nota de esclarecimento: O conto "Amigo é amigo e pronto" foi publicado no Notibras no dia 12/3/2026.
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Emídio, o juiz da várzea

   

      Emídio, para apaziguar a frustração por não ter se tornado jogador de futebol, encontrou um caminho para fazer parte do show e, assim, se tornou juiz de várzea na região de Sobradinho, no Distrito Federal. Como sua saudosa avó dizia, se você não tem cão, caça com gato, mas se o bichano lhe faltar, amarre um pedaço de linguiça na ponta de um barbante, que vai dar no mesmo. Se isso era ou não plausível de consideração, o sorriso no rosto do sujeito parecia não se importar, ainda mais porque desde molecote aprendera que as avós podem até inventar muita coisa, mas jamais mentir. 

          Árbitro, alguns empertigados faziam questão de corrigi-lo. Emídio, que preferia a paz a buscar imbróglios com rusguentos de última hora, fingia aceitar de bom grado tal lembrança, mesmo porque há tempos aprendera com um certo Aires, que preferia o silêncio e o sorriso à disputa. Que os embates ficassem dentro de campo, onde ele era a autoridade máxima, alheio aos democráticos xingamentos vindos de todos os lados, muitos dos quais direcionados à sua honesta genitora. 

        Aconteceu na final do campeonato de futebol amador da cidade. Impecavelmente vestido de preto de cima a baixo, apito firme na boca, Emídio apontou para a marca mais controversa da grande área. Penalidade máxima! E os protestos surgiram da parte da torcida e do time do zagueiro Tonhão, que usou a costumeira brutalidade contra o habilidoso Ricky Ricardo, que gingou o corpo de um lado, gingou para o outro, talvez se imaginando o próprio Garrincha. Foi aquela pancada certeira na canela, que tirou o craque da partida.

          Inconformados com a marcação, a pequena multidão invadiu o campo e foi aquela pancadaria generalizada. Ninguém mais sabia em quem era para bater ou de onde os pontapés e sopapos poderiam chegar. Besta que não era, Emídio tratou de sair de fininho antes que a sua integridade física fosse violada por algum sujeito desgostoso. 

          O campeonato não foi decidido em campo e, por mais esdrúxulo que aquilo fosse, acabou no tribunal. E lá se dirigiram os envolvidos para o tribunal, agora em frente a um juiz de verdade, que iria, finalmente, decidir aquela pendenga. Mas não pense você que a coisa foi tão simples assim, pois os insatisfeitos tomaram conta do fórum.

         O juiz togado, percebendo que precisava colocar ordem na casa, bateu o malhete com força.

         — Silêncio! 

         Enquanto a algazarra se esvaía, eis que o Emílio, que estava sentado na primeira fileira destinada ao público, se manifestou.

            — Pois é, eu te entendo. Nós, que somos juízes, muitas vezes precisamos tomar decisões no calor do momento.

            O juiz de verdade logo sentiu empatia por seu suposto par e, então, o convidou para se aproximar. 

            — Colega, você é juiz de qual vara?

            — Não é vara, nobre colega. É várzea.

            O constrangimento se instalou de vez e, apesar de tanto tempo decorrido, ainda hoje o campeonato de 1997 não foi decidido. Mas que foi pênalti, ah, isso foi, ainda hoje o velho Emídio faz questão de afirmar categoricamente o velho. Há pouco, ele aposentou o apito e pode ser encontrado na Banca do Guima ou na Oficina Magnu, onde costuma relembrar os causos vividos e, principalmente, os inventados.

• Nota de esclarecimento: O conto "Emídio, o juiz da várzea" foi publicado no Notibras no dia 11/3/2026.
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Seu Gegê e o etarismo

                Gervásio Guimarães, o seu Gegê, era um dos mais notórios frequentadores do Bar do Bosco, bem ali na 709 Norte, em Brasília. Um tipo, no mínimo, ainda recordado por parte dos que tinham por hábito ir ali, mesmo que fosse para comprar cigarros ou dividir uma breve cerveja com amigos. 

          Beirando os 90 anos, o sujeito era viúvo há pelo menos duas décadas, sem filhos, cachorro, gato, papagaio ou aquário para se preocupar, chegava ao local duas ou três horas após o almoço. Raramente fazia o pedido à mesa, preferia a crueza do balcão. Sentava-se em um dos bancos altos, não aparentava preferência, mas evitava os próximos ao banheiro. 

          Dependendo do movimento, Bosco, o dono do boteco, dava certa atenção ao cliente assíduo. Não era questão de bajular o coroa, mesmo porque, quando muito, seu Gegê não bebia nada além de um suco de laranja ou uma água com gás. A questão era outra. É que o comerciante ficava incomodado com certos indivíduos que se aproximavam do idoso para lhe contar as maiores mentiras, como se velhice pudesse ser alvo de troças,

          Se o Bosco parecia inconformado com aquela situação, não se podia dizer o mesmo do seu Gegê. Na verdade, ele parecia até se divertir e, muitas vezes, se fazia de desentendido por conta de algum comentário carregado de etarismo. 

          Intrigado com o comportamento passivo do seu Gegê, Bosco, em determinada ocasião, o questionou como é que ele aguentava aquela conversa fiada. Seu Gegê apertou os olhos miúdos e, com o sorriso que a dentadura lhe permitia, disse:

            — Bosco, meu amigo, nem ligo se a conversa é fiada. Nesta altura da vida, o que me importa é conversa, qualquer que seja. Sou praticamente um enterrado vivo no deserto do esquecimento.

• Nota de esclarecimento: O conto "Seu Gegê e o etarismo" foi publicado no Notibras no dia 10/3/2026.
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Vera, um caso isolado entre tantos

        Vera navegou, conforme ouvi em uma mesa de boteco, por uma complexa teia de afetos, discrição e vulnerabilidade. Emaranhado de fios tênues que, ao menor abalo, poderiam ser rompidos e, não duvide, a mulher seria atirada à fogueira da hipocrisia da sociedade dos anos 1960. 

            Casada, dois filhos pequenos, sentia-se enclausurada naquele apartamento de dois quartos, enquanto Carlos, o esposo, ganhava o mundo ao sair para trabalhar. Júlia e Mauro, as crianças, passavam as tardes na escola, e Vera, cada vez mais entediada, olhava pela janela, talvez na busca desesperada por seus sonhos que, por mais tolos que fossem, praticamente haviam sido deixados para trás.

            Foi numa dessas tardes solitárias que Helena, a vizinha de porta, xícara vazia na mão direita, enquanto na outra segurava um cigarro pela metade, foi pedir um pouco de pó de café. Elas mal se conheciam, como, já naqueles idos, era comum nas cidades grandes, como se fosse espécie de código não escrito. Mesmo assim, a política da boa vizinhança se fazia necessária e, com ela, o desconforto se transformou em sorrisos aparentemente francos. 

            Xícara cheia, Helena agradeceu, momento em que Vera, olhando por cima do ombro esquerdo da vizinha, percebeu a porta entreaberta. Confortavelmente sentado ao sofá, estava um homem de cabelos escuros, bigode e olhos árabes. Ele sorriu, o que trouxe misto de timidez e inquietação à Vera. As mulheres se despediram com olhares confidentes.

           Dois dias depois, a campainha tocou novamente. Vera atendeu sem pensar em quem seria. Era Helena, xícara na mão direita, agora cheia de pó de café. 

            `— Não precisava.

              — Faço questão.

              — Obrigada. Helena, né?

              — Isso. E você é a Vera. Acertei?

              — Sim. 

              Elas se olharam por um momento, até que Vera tomou a iniciativa de convidar a vizinha para tomar café. 

                — Não quero incomodar.

                — Não é incômodo. Vai ser até bom. Estou precisando conversar com alguém mesmo.

                Enquanto a anfitriã colocava água para ferver, Helena percebeu que a cozinha era impecável, como se Vera estivesse esperando por visitas.

                — Que nada, Helena! Estou tão acostumada a ficar sozinha, que acabo de limpar tudo, daqui a pouco já estou passando pano nos móveis de novo. 

                Sentadas à mesa, as duas mulheres, ainda se conhecendo, pareciam escolher com cuidado as palavras. 

                — Está bom?

                — O café?

                — Sim.

                 — Ah, está ótimo! Muito melhor do que o meu.

                Mais um silêncio, logo quebrado.

                — Sou casada.

                — Eu vi que é.

                — Não. Aquele homem que você viu não é o meu marido.

                — Não?

                — É meu amante.

                Vera sabia que aquele sujeito não era o esposo da vizinha. Mentiu, é verdade, pois não via motivo para causar constrangimentos desnecessários. Todavia, foi pega de surpresa com o completo despudor de Helena. De tão impressionada, Vera levou as mãos aos lábios, que se sentiam impulsionados a acompanharem o sorriso encantador da adúltera.

                — Não tem medo?

                — Medo de quê?

                — De alguém descobrir?

                — Não.

                — E o seu marido?

                — Seria até bom.

                — Você está louca?

                — Hum! Pelo menos assim ele perceberia que estou viva.

                Era justamente daquele jeito que Vera se sentia, deixada de lado por Carlos, a vida se esvaindo como se alheia ao sofrimento, que havia se instalado no peito solitário da mulher. No máximo, um apêndice. E, envolta nesse sentimento, ela se envolveu com Pedro, que conhecera, por acaso, na mercearia do bairro. 

              Um tipo aparentemente austero até a primeira palavra dita. Por encanto, era como se Vera estivesse diante de um desgarrado da conduta ilibada esperada por aqueles de bons costumes. Sem pensar, ela se aproximou do sujeito e, sorriso nos lábios, se mostrou acessível, para espanto do homem, que não deixou de notar a chamativa aliança no dedo anelar esquerdo da mulher. 

                Aquele primeiro contato não rendeu frutos de imediato, mas a semente fora lançada e, na semana seguinte, tarde ensolarada, Vera e Pedro, sentados à mesa da cozinha, mal tocaram no lanche. Atracaram-se na ânsia de apagar o fogo que os consumia, enquanto o café esfriava e os biscoitos amanteigados eram deixados de lado.

                O romance durou o tempo que deveria ter durado. Não mais do que alguns meses. Entediada, Vera foi direta, não queria mais. Não por culpa, a questão era outra. Luís, vendedor de enciclopédias, cujos lábios carnudos chamaram a atenção da mulher. 

              Luís ficou enciumado quando descobriu que a amante o estava traindo com Rubens e, sem drama, saiu de cena. Seguiram-se Augusto, Roberto, Laerte e até dois homônimos do esposo. Não se sabe se ela foi descoberta por Carlos, que parecia voltado aos próprios interesses. Há tempos, ele vivia um romance com Judith, uma colega de trabalho, e até pensava em largar a família, mas havia um empecilho. É que a amante era casada. Aliás, muito bem-casada por sinal.

• Nota de esclarecimento: O conto "Vera, um caso isolado entre tantos" foi publicado no Notibras no dia 9/3/2026.
• https://www.notibras.com/site/vera-um-caso-isolado-entre-tantos/

Um casal insuspeito

     

          Ernesto e Adelaide formavam um casal improvável. Não que alguém pudesse levantar suspeitas sobre a afeição dos dois, a questão era outra. O relacionamento deles, apesar das aparências contrárias, não era convencional, e mais, carregado de poderes e segredos. 

      O marido, ávido por intimidade, era aterrorizado pelo próprio reflexo, temia decepcionar a mulher. Não que possuísse deformidades, ao menos aparentes, já que desfrutava de rosto agradável, ornado por um belo bigode, sem contar o corpo em forma, mesmo que já beirasse os 50 anos. E a prole, dois jovens tão parecidos com o pai, que nem mesmo o maior inimigo de Ernesto, que era nenhum, poderia insinuar que não seriam seus filhos, apesar de ambos carregarem os olhos cínicos da mãe. 

          Adelaide, para bom observador, era a líder. Bastava ver suas decisões, jamais contestadas por Ernesto, que caminhava quase imperceptíveis centímetros atrás quando o par caminhava de mãos dadas, seja na praça, seja na igreja, seja em qualquer lugar. E o esposo não demonstrava desconforto, como se aquilo fosse do seu agrado. Discussões, então, caso tivessem ocorrido, não eram do conhecimento público. 

          Ernesto vinha de família tradicional. Ainda rica, apesar da diluição do patrimônio ao longo de décadas entre os herdeiros. Mesmo assim, dinheiro não era algo com que o homem precisaria se preocupar, a não ser que, do nada, ele se tornasse um pródigo. Improvável, já que o sujeito era praticamente um minimalista. Não por ser sovina, mas por desprendimento das coisas materiais. 

          A esposa, por sua vez, mesmo não sendo muquirana, parecia entender como poucos o valor de cada vintém. Viera da classe média e, por conta do matrimônio, subira dois ou três degraus no poder de compra. Mas não pense você que a soberba lhe subiu à cabeça. Continuou praticamente a mesma Adelaide dos tempos de transporte público, só que com a cútis melhor. 

      A improbabilidade do casal se devia ao estranho hábito de Adelaide, que se revelava todas as vezes que os dois estavam sozinhos no sobrado: ordenar que o marido fosse passar a noite no canil. Não que tivessem cachorro, já que Sultão, o velho pastor alemão, havia falecido de causas naturais há quase dois anos. E não pense você que o Ernesto desgostasse da situação. Na verdade, ele sentia que precisava passar por aquilo para se tornar um esposo merecedor do amor da sua rainha, quer dizer, dona. 

• Nota de esclarecimento: O conto "Um caso insuspeito" foi publicado no Notibras no dia 8/3/2026.
• https://www.notibras.com/site/um-casal-insuspeito/

Tio Orlando, o sociopata da família

        

         Lembro-me do tio Orlando entrando na sala, quando os adultos pareciam consternados por algo que eu soube, por descuido de adultos, após alguns anos. Tio Orlando era, na verdade, meu tio-avô, o caçula entre os irmãos da minha avó-materna, Iolanda.

          Tio Orlando sorriu aquela tranquilidade desconfortante, enquanto minha mãe, com brasas nos olhos, parecia querer esganá-lo. Papai sorriu o sorriso amarelo de sempre, como tentando se desculpar por algo que lhe era alheio, mas que, de certo modo, acabaria por atingi-lo. Imbróglios de família, alguém poderia dizer, como se isso fosse desculpa para que já deveríamos, de antemão, nos acostumarmos pelo pior.

          Pois lá estava o Tio Orlando, que se comportava como se o caos não estivesse anunciado. Pior, completamente instalado, sufocando a todos. Entretanto, até hoje me surpreendo com o regozijo no rosto do irmão de vovó naquela ocasião, tão próprio aos sociopatas. Aquela completa ausência de empatia, o que fazia do sujeito, ao menos aos olhos dos que supunham conhecê-lo, o mais frio dos seres humanos. Humanos?

           Mamãe foi a primeira a confrontar tio Orlando, E a sua voz carregava uma autoridade, que nem mesmo vovó foi capaz de colocar panos quentes na situação.

            — Tio Orlando, o senhor ainda tem a desfaçatez de aparecer aqui depois do que fez?

          — Boa tarde, Laura! Você sabe que sempre foi a minha sobrinha favorita, né?

            Como tio Orlando fazia aquilo, nunca consegui descobrir. Mamãe aceitou de bom grado o abraço e o beijo afetuoso do parente. Pareceu até se envergonhar por se dirigir ao seu tio naquele tom rude. Tanto é que, já no instante seguinte, adocicou a voz.

            — Tio Orlando, desse jeito o senhor coloca a todos nós em situação constrangedora. 

            — Ah, minha querida Laura, deixa aqui com o seu tio, que vou resolver isso até o final desta semana. Pode ser?

            — O senhor promete?

            — Hum! Por acaso agora a minha palavra não vale nada? 

         Mamãe, enlaçada por tio Orlando, pareceu se sentir aconchegada e, sorriu aqueles dentes longos e alvos e, quase emocionada, convidou a todos para desfrutar os bolinhos de chuva recheados com banana, uma das suas especialidades culinárias. 

            Tio Orlando nos deixou dois anos após aquele dia. Pipa voada. Era assim que os parentes e amigos se referiam a ele. Sem direção, vivendo de forma livre, leve e solta, como se não houvesse amanhã. Gastou o que tinha e o que não podia, deu alguns pequenos golpes na praça, inclusive o que fora motivo da discórdia daquela tarde na casa da minha avó. Obviamente que ele não resolveu a pendenga, restando aos parentes se cotizarem para pagar a dívida. E, apesar de tantos e tantos anos após aquele evento, ainda hoje minha mãe se refere ao falecido com um misto de rancor e afeto,

            — Tio Orlando não valia nada, mas era um amor de pessoa. Ah, que saudade!

• Nota de esclarecimento: O conto "Tio Orlando, o sociopata da família" foi publicado no Notibras no dia7/3/2026,
• https://www.notibras.com/site/tio-orlando-o-sociopata-da-familia/

Coisas do Asdrúbal

   

        Asdrúbal, cuja mais flagrante característica era a quase completa ausência de destemor, também conhecida por covardia, há meses andava ressabiado. Não porque os amigos não tentassem arrancá-lo daquele praticamente estágio de vegetação desde que Laura o apunhalara pelas costas justamente com o Renan, um primo de madeixas aloiradas da moçoila. A coisa era mais complexa.

          — Asdrúbal, meu amigo, você precisa levantar a cabeça e seguir em frente.

          — Não consigo, Gilson. Como é que a Laura foi fazer isso comigo?

          — Bem, meu amigo, é aquela coisa... Afinal, quem é que nunca se envolveu com primos? Aposto que você também já teve uma quedinha por uma prima?

          — Meus pais são filhos únicos. 

          Sem Laura e primas para um improvável affair, Asdrúbal se fechou que nem ostra, e não havia quem conseguisse fazer com que o sujeito vislumbrasse o mundo que não deixava de correr por causa de frustrações amorosas, fossem elas de quem fosse, muito menos as de um reles caixa de banco. Banco particular, por sinal. 

          Num sábado, não muito quente, não muito frio, temperatura ideal para apaziguar intrigas tolas por conta de dois ou três graus centígrados para cima ou para baixo, eis que Asdrúbal não teve como recusar o convite para um churrasco no terraço do edifício onde residia. Até tentou, mas foi praticamente arrastado por seu vizinho de porta, o Osvaldo.

          — Ou tu vem comigo ou tu vai ter que me expulsar da sua sala.

          Como o colega era muito mais forte do que ele, Asdrúbal acabou cedendo, ainda mais porque constatou que qualquer coisa seria mais agradável a ser obrigado a passar horas conversando com aquele tipo. Não que desgostasse do Osvaldo, era até divertido, mas enfrentar aquele bom humor sozinho já era demais. 

            Além dos moradores, praticamente todos já conhecidos, havia uma bela mulher de seus 45 anos, que era aparentada da dona Clotilde, inquilina do 104. Mais para alta do que para baixa, ligeiramente acima do peso, alguém sem gosto poderia dizer, belos cabelos com alguns corajosos fios brancos à mostra, chamativos olhos castanhos ornados com cílios salientes, sorriso cativante de quem sabe o que quer. Patrícia era o seu nome. 

            A certa altura, quando todos pareciam satisfeitos com o rega-bofe, eis que os olhares de Asdrúbal e Patrícia se cruzaram pela primeira vez. Por um instante, os dois se mantiveram firmes até que, talvez por timidez, Asdrúbal desviou os olhos. A mulher, que poderia ter se desinteressado naquele momento, pareceu encantada por tamanho acanhamento e, impetuosa que era, se aproximou.

            — Prazer! Sou a Patrícia. 

            Pego de surpresa, Asdrúbal, boquiaberto, levou alguns míseros segundos para responder.

           — Asdrúbal.

            — Hum! Nome forte. Gostei.

            A conversa se desenrolou de modo incomum. Tanto é que, aos olhos dos presentes, todos tinham como certo o enlace entre aqueles dois. Mas eis que, do nada, a coisa pareceu degringolar.

            — Então, Asdrúbal, você não vai me convidar para o seu apartamento?

            — Sabe, Patrícia, eu até poderia, mas há algo que você precisa saber.

            — E o que é?

            — A minha mulher está em casa tomando conta dos nossos seis filhos. E preciso ir ajudá-la, pois as crianças são terríveis.

              E foi assim que, com um argumento carregado de inverdades, que o Asdrúbal boicotou um possível romance, que até poderia não ir além daquele final de tarde, mas que, certamente, o teria arrancado do marasmo daquela melancolia. E o gajo continua sozinho, não por falta de oportunidade, mas por excesso de memória.

• Nota de esclarecimento: O conto "Coisas do Asdrúbal" foi publicado no Notibras no dia 6/3/2026.
• https://www.notibras.com/site/coisas-do-asdrubal/