O sujeito morava só. Momentos solitários. Precisava daquela
companhia única, sem interferências. Solidão. Alguns parecem temê-la, como se
ninguém mais se importasse. Que seja. Elias, confortável, se deixava abraçar
pelos próprios pensamentos.
O professor amava nadar. Melhor, amava o som dos respingos
d'água, braçada a braçada. E mergulhava, imerso no mundaréu da piscina do
condomínio, solitária naquela hora da madrugada.
— Professor, qual escritor você está lendo?
— Gilberto Motta.
— E o que você pode falar sobre ele?
— Estou lendo.
— Ainda não deu pra perceber alguma coisa sobre ele?
— Cada leitor sente de alguma maneira. O Gilberto Motta me intriga.
— Como assim?
— Não consigo descrevê-lo. Talvez nunca consiga.
Pegou a raquete no fundo do armário, foi em direção à quadra de tênis.
Torceu para que não houvesse ninguém. Preferia brincar no paredão. Sozinho,
recheado de pensamentos, todos seus. Não queria ser Björn Borg, não queria ser Martina
Navratilova. Apenas brincar de sonhar.
— Professor, Machado ou Lima?
— Apolo e Dionísio, Pelé e Garrincha. O ideal e a realidade de todos
nós.
Elias caminhou. Breves galopes, talvez fugas, quem sabe reminiscências.
Passos e descompassos apressados, na pontinha dos dedos, sobre os calcanhares,
de lado, para fora, para dentro de si. Não é fácil, vontade de fugir do próprio
corpo, às vezes com sucesso; outras, a maioria, pura resiliência.
— Professor, quero ser escritora, mas me falta paz.
— Pobre do escritor que não convive com o caos.
Foi pescar. Não levou isca, não levou anzol. Acompanhado apenas de ilusões.
- Nota de esclarecimento: O conto "O conforto do caos" foi publicado no Notibras no dia 16/8/2026.
- https://www.notibras.com/site/o-conforto-do-caos/
Nenhum comentário:
Postar um comentário